Shut up and Deal

retrato do artista enquanto

2012-02-24T23:25:00.002-08:00

eu queria ser o diabo
e não eu.

precisava lamber suas coxas soneto
lamber suas coxas soneto
vejo a janela quebrar
só a cachorra late
mas ninguém.

meu peito enclausurado de medo
de não ser
quem?

meus passos são apenas passos
no asfalto
sem métrica e sem janelas
sem eu

lamber as ruas
por quem?

seus beijos versos heróicos
que beijos?

pálpebras treinadas para ausências
o canto do meu quarto tem a minha forma
e só a minha
só.

a boca fechada sem setas
tem um eclipse do mundo
que ninguém vê.

queria cuspir na mesa
um coser de coisas
minhas e minhas
que não são.

e sou passos
sem gritos.

phantasmagoria

2011-11-09T11:38:00.000-08:00

os fantasmas violentam o passado

com braços soltos despregados
os olhos de vinil d'um tigre
esmagam afobados o caminho:
as ruas nunca se fazem de lei.

um bloco de vazio
talhado feito mar
um galope de senão
visto em risada má.

há passos na pedra
os pés de um pânico
que atravessa
pão
a
pão
os braços dados de amantes mortos
que ainda não sabem que já morreram
e por isso mantém eretos esqueletos esfacelados
que logo se tornarão arquitetura.

as sombras sem sombra percorrem as ruas
violando túmulos esquecidos e riachos invisíveis
botas pesadas que escoam pelo chão.

as cidades que lambem suas pálpebras
lagartos de veneno macio.

eu vivi pompéia no vento
e locarno no alto
e medina na cruz.
e perdi
devagar
os mapas
e
as ruínas
com cuidado
avancei
trieste
cruzadas
foguetes
errados
aquedutos
perecer.

defora do mercado
prossegui
exaltado
a procissão.

o diabo, certamente

2011-10-28T11:37:00.000-07:00

o diabo sentado à mesa
espera paciente a sua água
bebericando um vinho mediano
olhando o mar se desfazer.

o diabo joga ping-pong com a canhota
para dar alguma chance
à menina de sorriso torto e sapatilhas
(o navio singra sem se importar).

o diabo se despede
com elegância
de um amigo.

o diabo lê os jornais de hoje
como quem procura algo
mas é mentira:
apenas lê
os jornais de hoje
e ri do que há para rir.

o diabo, ao caminhar,
não pensa em nada.

o diabo: enfadado com a televisão
faz aparecer um programa melhor
com o poder do pensamento.

o diabo não se pronuncia
quanto aos planos de um amigo -
silencia impassível como um portão.
observa o rapaz se afastar
e enxerga desenlaces
(mesmo os becos às vezes dão à luz um final bom).

o diabo reza
à sua maneira
e pede favores que ele já esqueceu.

o diabo
pensa o mundo
com as mãos.

impressão de um rei deposto

2011-10-18T21:01:00.000-07:00

um sol entrelaçado
não diz palavras doces.
um sol entrelaçado
não ecoa.

olhar os dedos vibrantes
perceber que isso não é um sonho.
isso não é sonho.
as regras do jogo
as regras do jogo são as mesmas de antes.

o seu olho se projeta
espe(ta)cular
e mente pertinentemente sobre a grama.
(a grama não cresce enquanto você olha
a grama morre todo dia)

ser outra pessoa é sonho de prometeu
mas não importa o quanto você se queime
por baixo da sua pele só há mais pele
e por baixo dessa pele
fica o outro lado: nada.

por isso olhar longe
e se ver
mãos desconhecidas
um passo que pousa às costas.

um velho cujo olho treme
desaparece antes de aparecer
luz de truque
uma coluna de ar muito estreita pela qual se pode ver
uma orelha desconhecida e impressionante
e surda.

marchar dançante rumo a um lago seco
e observar a luz secar
e cegar peixes de memória.

o homem vai
deixar os pés sumirem
rumo a um olhar que quer
destronar um chão.

ela me

2011-07-12T03:14:00.000-07:00

que ela me disse
tudo que ela me disse
me disse
que tudo
que tudo
tudo que
ela me disse
que tudo que
tudo que disse
tudo que ela
tudo ela que
tudo ela disse
tudo disse
ela disse
ela me
tudo.

e os nossos corpos não são mais
os mesmos.

disse e foi.

a morte não é só isso

2011-06-10T01:29:00.000-07:00

toda vez que eu quero me ver eu me vejo fraco e por isso eu sou humano

growing up

2010-06-28T19:48:00.000-07:00

desde que vendeu sua alma, eric tem andado preocupado. não pareceu sério na hora, mas os seus dedos parecem cada vez mais frágeis agora. e sua temperatura média caiu para 35,5 graus celsius. no trabalho (pintor de cartazes para um conglomerado socialista multimilionário), continua eficiente, mas as pessoas lhe trazem cada vez menos café. continua tocando guitarra bem, no entanto. o sexo está melhor do que nunca. acorda refrescado, com a garganta limpa. o incrível é que ele não se lembra exatamente porque vendeu a alma, ou pelo quê. nem do nome da vizinha que ele queria pegar. hoje eric vai a uma festa, e ele escolheu se vestir de preto, com tênis vermelhos.

o hoje

2010-06-21T14:39:00.001-07:00

morreu degolado e calou a boca.

Assim de viés (aqui, e não lá)

2010-05-05T20:04:00.000-07:00

"Conheci certa vez, totalmente por acidente, uma moça totalmente de viés - lá na esquina, acendendo um cigarro, no canto do meu olho, brilhando! Não me apaixonei, já passei da idade pra isso, mas cativou-me até certo ponto - desisti do meu caminho, sei lá qual era, e fui lá, todo perna entre pernas, dizer oi. Garanti ser só um bom rapaz, sem intenções sexuais, dizendo só olá, e, embora desconfiada, pareceu acreditar. Engatamos logo de cara uma conversa estimulantíssima, gargalhamos repetidas vezes enquanto discutíamos a ditadura de Pinochet - hahaha, pobre Allende, aquela morsa de rosto pelado, quantos suspiros... Contei-lhe sobre minhas aventuras na selva, coletando pequenas conchas trazidas por gaivotas perdidas, e sua silhueta pareceu até mesmo afinar enquanto me ouvia, sorriso nos olhos, tão atenta... Aliciei-a o quanto pude, aquela rapariga tão singular e esguia, que sumia nas beiradas caso a deixasse escapar. Apaixonante, ainda que eu não a amasse! Ofereci-me para lhe ensinar sobre o teatro grego clássico - era sedenta pelo saber, aquela mulher de sorriso malicioso. Fomos para minha casa, tão interessante ela era, e logo que lá chegamos a assassinei e empalhei."

trecho do diário de A. F. W. Wolschousen

janjão

2010-03-22T22:49:00.000-07:00

janjão decidiu aos 15 anos não sair mais de casa. era um herdeiro rico demais com pais mortos de tuberculose há 10 anos então foi fácil. aumentou a casa antiga 5 vezes e fez um quarto pra jogar boliche. fez amigos novos mais velhos que usavam terno e não usavam. os empregados não podiam mais falar. batia punheta sozinho com todo mundo olhando. só usava sapato de madeira. um copo de limonada todo dia de manhã. sempre um filme italiano diferente projetado na parede. explodiu a casa do vizinho e fez um canil. gostava de budismo. procurou não usar mais capas depois de saber que era ridículo. nunca conheceu os avós não fez questão. fomentador da economia. um dos três brasileiros mais importantes da última década grande grande grande homem responsável por tantos. mais magro do que gordo. não queria apaixonar porque era muito complicado. não-protagonista. viveu feliz pra sempre.

senhor romance

2010-03-11T21:05:00.000-08:00

dele e disse que ele nunca mais ia fazer isso com ela, voz calma, pausada, só o nariz meio tremendo, e o olho vermelho ainda, e virou as costas e foi embora, e ficou só ele lá parado olhando a porta fechada e as coisas dela espalhadas que ela não fazia questão de buscar porque em paris tem tudo novo e íam pagar bem. Não deu tempo de se arrepender, foi direto pro ódio - só pra ficar mais mal depois. Ela era mais bonita quando ele ficava mal, mas ele não contava isso pra ninguém.

Um comentário sobre como todas as discussões são iguais - interioriza-se - e banalizando, vamos assim, despersonalidade e catequese - até o cheiro dela já sumiu, virou parede - até a gente escrever uma obra-prima. e aí vende.

não tem rosto
não tem língua
só uma descrição acurada e poética de um sofrer préprocessadopós
no qual o meu fôlego vale tanto quanto o passado mais que verdade descrito
só um
rondó de cimento
para o meu amor
lá longe de tudo
porque sabe que não
tem mais.

panorama de intenção

2009-12-31T14:15:00.001-08:00

era pra demolir isso tudo, o vestido cor-de-rosa voando feito fumaça em cima de uma pedra amarela, oitocentas nuvens girando sem ameaçar de verdade: não tinha mais nada, nenhuma marca no chão, nenhuma cicatriz no meu braço, só um espaço vazio e três fôlegos a mais. eu quero dizer que não sei mais como continuar andando desse jeito, desse jeito eu fui embora, o mundo não estica o quanto precisa e meu dedo vai quebrar - fugi daqui o quanto pude.

"Nenhum lugar que não seja agora"; eu gritei, perderam meu sapato, esquina da vergueiro com não sei o quê, três vans gigantescas em terremoto, duas freiras voando, um raio pergunta um ou 2 e assim não, assim se rasga tudo, eu não sei se terno sei só correr eu beijo mordendo e então João Rodrigues perdeu-se para sempre de sua memória e se tornou como que uma tartaruga colada ao chão em frente ao início da Av. Paulista, sempre inerte e sempre pensando pensar em uma mulher que há muito tempo quebrara sem remorso ou (vejo você sorrindo) coceira todos os seus televisores, e agora ele é só meio - caí em qualquer lugar de mar e paredes comidas onde todos os lados que eu sei ir são velhos e assim arranquei todo meu cabelo e dei pra um velho e você nem se impressionou, invisível, explode uma bomba no coração da nação e eu grito ficção!, mais-que-real-, moderno?, dem-ocr-athico, três djins, um homem que voa perseguido por um tanque de guerra sem piloto, sete mil anos em combate, nenhuma trégua, eu só sei assistir (criar-arsim) e re-pensar, revendo, na hora, interno, só posso recusar, pra sempre, um tapa em quem colocar um dedo em mim, infinitas cores e todas de mentira, eu não sou o status-quo, só às vezes, desculpa, eu só quis um mundo legal pra te engravidar, é egoísmo e fantasia burguesa, e aí meto um tiro na cara e pronto.

só resistindo, a resistência

maldição

2009-12-14T20:29:00.000-08:00

ele me deu só uma pétala, sem a flor, e disse que assim era mais bonito; eu peguei e coloquei na palma da minha mão e apertei forte e olhei na cara dele e disse que duvidava, mas fui pra perto e beijei, ele foi pro egito amanhã e deixou a chave da casa dele, não consegui dormir de noite só me encostando na parede tentando deitar nela sem conseguir, muito dura, de manhã ligou e disse quantos beijos me devia, eu chorei só pelos olhos e disse pra me trazer areia, ouvi o som de desligar e todos os sons que vêm depois, comi um beijinho e me deu tontura, dormi mas com pesadelo o tempo todo com inundação, acordei com gosto de água de esgoto e vendo ainda minha cabeça embaixo do rio; fui pra casa dele e vi meu reflexo na tv, tomei banho com o xampu dele e deixei a água quente me queimar um pouco, rezei pra ele sonhar comigo e corri, mais tarde, até cansar, até o escuro, voltei e li um jornal velho, ri dos quadrinhos e das notícias, me enrolei num cobertor e fiz feijão, comi no chão e cortei a unha, apertei meu braço até ficar vermelho, sonhei com nuvem e sorriso no ar; ele morreu em uma pirâmide dois dias depois.

em si

2009-11-29T15:32:00.000-08:00

ontem saí de casa e entrei num prédio
cheio de homem morto
eles me perguntaram que horas eram
meu relógio ficou mudo
disse quase meio dia
agradeceram
saí e vomitei
o chão já sujo.

toma cuidado
te meto um murro
prabrir caminho.

vi a tv
vindo lenta
pisquei e era outro canal
duas três vezes
sorriu pra mim um homem loiro
uma mulher feia
de peito feio
(grito na janela)
não tem filhos eu espero
nenhum filho mamaria nisso
tóxico
ela vomita porra
e sorri pro brasil.

já sem sapato
queimando o chão com o pé
puxo o ar tossindo
cheiro de vazio e de fumaça
só uma velha na rua
ela come minha carteira
fujo de patins
deixo meu cabelo de armadilha
ela engasga e tropeça
consigo me esconder.

É UMA TROPA
o céu raio
uma flecha que é um osso de dinossauro
esmaga um poste
TREME
meu prédio sumiu
não me importo
pés milhões na fumaça
gritando revolução
derrubando os troncos e engolindo grama
eles são
verde-marrons
em forma de cobra
andando de quatro.
TRÊS MILHÕES
demáscaras.

cavo um buraco
buraco cavado
entro nele
e furo meu olho
chuto a terra
até abafar.

p/ &

2009-11-16T17:25:00.000-08:00

aquilo é aqui, nós em si.
era um dois sem pesar: um dar as mãos descontrolado, dentre todas as coisas... segurar a gente como se fosse um tufão passando. um perdoar de beijo
mesmo sem erro.
andando deitado com olhos na luz que reflete você. gosto de sentir a água. ondas.
ser dois sem deixar de ser. colocar um chapéu na cabeça e tirar. eu sempre pergunto como levantar as pernas. fomos ao trem só ouvir o barulho.
duas moças passaram e não vimos, só depois. na luz você me disse tchau e voltou. não tava nublado.
um helicóptero que não
fazia barulho nenhum. e cobrir os olhos e sentir o cheiro de gordura. e sentir o enjôo passar. morder.
os dois braços entraram no mesmo casaco. as quatro pernas enrolaram um laço. os vinte dedos fizeram uma trégua. nós
andamos até um semáforo quebrado
mas foi fácil atravessar.
um bater de
asas
ou ovos.
liguei o ventilador e desliguei a televisão
ver você outra.
coloquei o dormir em rodas e fui passando pela estrada sem relógio esperando ficar escuro, mas ainda assim gosto de ver paisagem. um-dois. esticar os cotovelos...
olho-no-olho revirado dois-em-um. aqui assim.

Depende.

2009-10-08T16:59:00.000-07:00

Tenho dois óculos. Iguais, no âmago: dois óculos com três graus de miopia, antirreflexo, pretos, se adaptam bem ao meu rosto. Seriam diferentes em detalhes pequenos: um pouco menor, um pouco mais fino, um pouco mais retangular. O outro (mais fino) é novo: de ontem. O grau parece mais fraco. Alguma tontura. Coloquei ele de lado e ela sorri pra mim meio brava. Como se tivesse ficado puta com o fracasso, e fosse embora com as cordas, batendo o pé.
Quando foi, não fiquei surpreso. Encontraria a chave dela na porta e nenhum aviso; perdi.
O estranho seria ela não levar mais nada, só as chaves: agora sobrou, além de móveis, xampu, frigideira e livros-outros, um armário cheio de roupas. Foram inúteis: vestidos e sapatos pequenos.
Não haveria motivo para esse armário: tenho como missão futura criar sentido nessas coisas.
Sempre serei um homem de registros: desde o nascimento de meus dentes até o dia em que perderei minhas pernas, sou ativamente testemunha dos embates de forças de ação/reação que envolveriam minha vida. Um amigo que eu conhecia, certa vez, me dissera, sussurrando, a confirmação: disse-me que eu sabia, apenas: que eu sei, antes que eu o esquecesse.
Se eu conseguir, quando ela sair, já perdi a inação: quisera chorar – só serei reação. Vejo agora pelos óculos novos: jamais seriam iguais aos outros, isso será uma ilusão – foram forjados visando uma manipulação óbvia.
Que seja eu, desse jeito, ferramenta: não me ouçam, façam como se vissem acontecer.
Houve um espaço de mulher e há um armário: eu estava olhando com um olho para cada. Será dito que as coisas têm um destino: eu o forjaria, se assim é o pedido. Com as roupas vem uma responsabilidade: Alice ausente não mais as vestirá. Recebi, portanto, uma nova mulher que habitará esses panos: eu a abracei como a um fantasma – invisível ela seria. Há uma fogueira das crianças na rua – lá no fogo eu queimara os tecidos, já amanhã mais cedo, a memória deixará de flutuar – as cinzas sumiriam não tivessem o cheiro que eu sinto em fechar os olhos. Farei, então, o entrar-em-si: olhava fundo e dei os passos rumo à caixa, me entregarei impassível, seria engolido.
As roupas me abraçam – essa será minha pira funerária – me vestiam me anularam: olhem atentamente para esse desaparecimento.

travellogue part 1: febril

2009-05-22T21:42:00.000-07:00

Agir: correu atrás dela e pediu desculpas. Ela sorriu, sempre sorria. Explica-se: ele hércules vinte cinco arquiteto formado entediado viajou semana passada pra casa da avó com tios e jogou sinuca só duas vezes e perdeu sempre e talvez esteja ficando careca, sexo tímido ela carla vinte cinco arquiteta formada feliz ativa foi pra santa catarina de carona surfar bêbada, sexo agressivo com perna que finge que treme.

Abraços, coisa e tal: o volume de dois corpos, quando abraçados, diminui em média 36%; nenhum filósofo ainda explicou racionalmente o significado disso (que tenha chegado ao meu conhecimento). De mãos dadas, Hércules com calças largas (gordos nunca emagrecem), se beijam de leve [vista do helicóptero, suave trêmulo, se aproximando e circulando, umaproximação] e entram na pirâmide de pernas trançadas em sincronia.

DISCLAIMER: semana que vem, na rue de la campaigne, ocorrerá a Grande FestAnacrônica, onde todos vamos dançar o mambo e fazer sexo britânico. Se eu fosse você eu iria, hein (há a sempre rara chance de encontrar a Mme. Decante - sim, aquela da história extremamente lúdica: moça pobre encontra um cachorro e se tornam únicos amigos e conselheiros da vida, vivendo na rua após terem deixado o leito familiar; em uma noite de trovoadas, enquanto Dr. Frankenstein engole raios, o pobre quadrúpede (ou algum análogo thessáurico qualquer), atordoado por um sonho ruim, esgueira seu focinho monocromático à procura de conforto e acaba acolchoando-se em Isabelle, pré-Mme, que, também sonhando, retribui o contato e acaba Amando-O, amém; o ato é visto por algum passante qualquer (O Rei), que, maravilhado, despeja sobre a já Mme. uma centena de dobrões e a torna outra mulher - o pobre viralata Félix muda de vida e torna-se logo um limpo e belo dogue alemão, sabe-se lá porqual processo, e você pode conhecer essa bela, possuidora do melhor hálito desse lado do planeta Mme. Decante caso vá à festa) bebida de graça.

Continuando: as catacumbas piramidais têm paredes que cheiram a agridoce, fato pouco conhecido. Hércules se aproxima [subjetivamente aos seus olhos] com seu nariz hebreu e aspira a História - Carla suspira percebendo a irreversibilidade do que não pode ser corrigido e beija seu pescoço.

Agora é que vem o pulo do gato: Hércules, como bom homem de bem, possui pudorentas cócegas católicas em todas suas zonas erógenas, principalmente o pescoço, e salta instantaneamente gritando IAU!!!! - exatamente o código esperado pela tumba amarelada: as paredes se movem [acompanhadas de sons de roldanas enferrujadas - pesquisar] intrincadamente e labirínticas destruindo a unidade e os caminhos e o ar parece ser sugado, não há ar para ambos, eles se beijam tentando sugar qualquer vestígio, e então VUSH, entra o vapor e com ele um bando - três [vistas de longe, se aproximando lentamente enquanto elas se aproximam, closes nas bandagens e nas feridas] - de múmias úmidas, mãos purulentas, o hálito explosivo atravessando quilômetros. não há necessidade nenhuma de maiúscula para uma frase dessas:

só um dos dois sobreviveu. continuemos.

Transferência

2009-04-06T23:29:00.000-07:00

Deitado na cama, chorou até dormir - sem dar as mãos.

brasil

2009-03-30T18:14:00.000-07:00

Furacãoneava, girando o meu pescoço em uma pergunta - coisa de cinco mil anos que continuava a pairar depois de cinco segundos de silêncio: 'Vem comigo ou não?'.
Era logicamente linda - me sinto até mal falando. Perguntou sem drama - um sapato amarrado e o outro não, de moletom, cabelo molhado. Perdido em detalhe: a água escorrendo do cabelo pro chão, gotàgota, ela com a mão na cabeça distraída. Não disse nada, só olhou pra mim com mais força - engasguei. Falar disso é por si só estragar a surpresa - tudo e tudo no modo como eu conto isso já indica o decorrer das coisas etc - e é ruim, cinema na minha cabeça reprisando enquanto eu digito - mas parece que é obrigação, correto, necessário - não esquece nunca, isso, agora, promete, eu prometo abraçando com tanta força que é como se meu corpo fosse derreter - e então eu digo que o que eu disse e isso é verdade mesmo porque contar isso não é literatura nem mesmo terapia é só natureza eu digo que o que eu disse foi 'Mesmo?' enquanto eu tentava - inútil, eu já sabia que não adiantava tentar e que nem sabia mais o que fazer nem o que saber e já tremiazava mesmo que não tremesse - reconstituir e entender, como se ela fosse um quebracabeça e não uma mulher.

Ela obviamente sorriu - foi quando mais quis chorar ou saltar na direção dela e fugir para a Áustria, pro castelo do meu tio que há tantos anos vazio sem uso agora uma salvação deus ex machina habeas corpus carpe diem amém só fumaça - e não respondeu, não objetivamente, não se responde a perguntas capciosas como essa, ao mesmo tempo infinitamente dúbias e infinitamente retóricas - discursar é falar pouco, ela sabia disso, eu era só instinto, os piores possíveis. 'Era sério?' eu 'Era' ela. Segurei a mão como pude, a pele quente, não sei porque, sempre mais quente que a minha. 'Eu não posso' 'Tudo bem' 'Mesmo?' 'Lógico' '...' 'Você vai ficar bem?' 'Não' 'Desculpa... Eu não posso fazer nada' 'Não sorri assim' 'Queria que eu ficasse triste?' 'Queria que você não fizesse isso' 'Tenta ficar bem?' 'Pára de ficar calma assim! E você, vai ficar bem, porra?' 'Claro que vou' 'Claro que não!' 'Vou sim' abracei e soltei em um segundo. Surpresei: ela veio pra perto e me beijou, bem perto, sem fôlego, pensei em segurar e não soltar e ela soltou. Toque de leve no seio, um teste - sorrir rápido - logo o bote, o XY ataca, no chão, triste, triste, muito triste, sangue e lágrima, lamber desesperado - ela meio resignada, não sei se gostando ou caridosa. Beijalguns e levanta - 'Preciso mesmo', antecipa, eu sufoco. Exita-se sem dizer mais nada, me calo seminu.

Engulo em seco a manchete - hotel fazenda explode em atentado de anarcossindicalistas, trinta vítimas e uma mártir. Termino o café cedo.

Setecentos mil votos, sucesso - proponho a anistia pòsmortem no primeiro dia, fico sozinho no prédio lotado só ela.

fatos reais

2009-03-16T15:45:00.000-07:00

dinossauro-mamute
(uh ah uh)

Mariana, Angelina Jolie digital: dez anos, pura, perfeita, halogênica. Trancada no quarto com papai militar, a PF/BOPE/SWAT/INTERPOL esmurra mastodôntica o umbral de cartolina. Papai lambe esmurra rasga cospe mete; risinhos, não, gritos. Salto futuro: que horror, meu deus!, nunca vi nada pior; os olhos de John Smith, serial producer brilhanzinhos - volta! Mariana foge em slowmo - machadada impeditiva, seu crânio esmigalha 1! 2! 3! ; o cérebro gelatinoso vazando (pitching vitorioso - valores de produção e apelo emocional) pinga pinga pinga. Carabrundunguns! papai explode, final feliz, corta!, recorde de arrecadação - todos bebem felizes na barriga do monstro.

paraeles toque

2009-03-02T16:16:00.000-08:00

e dar as. Não não não as unhas não se cravam isso dói deve ser toque unhas são mortas só a pele é quente e faz você sentir a outra pessoa perto de você em você aqui e as veias pulsando sangue e o sangue evaporando trogloditamente invisivelmente narcisisticamente em um vai e vem, tou de boa, não quero sangue não quero longe frio vazio sem sem sem sem sem três pausas e o trinco na porta olho desconfiado de vampiro urubuzaico dizendo fiquelongeporfavor e ele vai embora carteiro mórmon porteiro pizza pai mãe professor mecânico estendendo sempre a ponta dos dedos e retração, estratégia de arte cor.

o espaço vazio de três mil pessoas gargarejando em cabines dança na sua cabeça sem parar e você só pode perguntar a papai qual é a mesada agora, e ele te paga em iens, depositados no banco de outro bairro, trinta maços, um tanque ou um taco

grito grito pausa grito pausa grito grito grito grito pausa pausa pausa pausa pausa. pausa. pausa P A U S A página trintaenove o telefone enrouquece abaixa a cabeça suor na ponta do lençol esticado um gole talvez de gosto-sal e eu quero um soco dentro de você e as entranhas se sacudindo eu engulo seu corpo todo quando posso quando podia quando pudesse quando poderia se houvesse quando quando nunca quando quando?, rastejei assim lá fora mas porta e outra porta eu grito esbarnecendo cantilongando tresborferindo atriganjendo até que chão dedo esticado olhofecha reabre algumatela susrespiro estatelo sob-revivo mais tarde a campainha simplesmente não mais há

outonàvista

2009-02-27T20:29:00.000-08:00

fernando morreu. na islândia ninguém viu. père lanchaise vaziou. mas o que é que é é: no meio do degelo, parecia só bonito. ninguém entendeu. ele ainda reclama, tsc tscando, que toda a hermenêutica nem pra aprenderem um pão na chapa serviu. se bem que as possibilidades: analfabetismo à parte, o quase anonimato foi o menos mal. vidacontinua, bolaprafrente, os filhos dele ainda vão morrer, chove às vezes e ainda bem.

Rei morto, rei posto

2009-02-16T19:40:00.000-08:00

Era de se esperar da queridíssima rainha do baile algumatitude mais nobrelesca do que tirar os sapatos e sentar-se ao chão e coçar as bolhas rosa-negras e chorar ranho e poça com os olhos sem foco caídos no seu parceiro; a estafa vencedora. É claro que não esperávamos todos que ela simplesmente majestosamente mantivesse-se de pé, planando real, e lançando olhares soberanos sobre todo o resto dos dançarinos, mas aquilo já era muita falta de decoro. Foi, portanto, apenas uma verbalização accional de todos os nossos pensamentos o que se seguiu, deflagrado por Lordlanclot, suposto amante e futuro construidor de uma malfadada máquina do tempo: apalpar os magníficos seios reais enquanto ela se absortava em seu pesar de luto. Por alguns segundos foi a ignorância, a pausa jacobina em que todos observavam afoitos e aterrorizados o sacrílego deliciar-se: esse momento de tempo estático é um dos muitos que explicam a vocação futura do supracitado nas aventuras temporais, diz-se. Foi então a quebralança: o grito da Nobilíssima, uma mistura de ardor sexual apaixonado, refletindo as estranhas reações psicoquímicas que agem em uma mulher enebriada, e incredulidade ofendida, pois não era muito comum o torcer de mamilos nesse determinado reino. Foi o som necessário para reiniciar o baile interrompido tão cardíaca e precocemente: a rumba rolou solta, contaminando os esqueletos de todos, menos o do pobre rei, estatelado no chão e algum tempo depois varrido para os bueiros pelos serviçais mais aplicados e menos interessados nos costumeiros espancamentos oleosos pós-sujeira mal vistoriada. Os círculos de posição demoraram algum tempo para se reestabelecer, é certo, e a rainha não recuperou o gingado tão rápido quanto deveria, mas em tempo recorde (mais uma para Lordlaclot!) alguma mosca-de-chocolate astutamente observadora já poderia perceber, de seu privilegiado paraíso móvel, os concêntricos no salão devidamente reordenados e a energia colorida por eles perpetrada se reestabelecendo. Logo logo todo mundo alcançou o ritmo vertiginoso, a rumba virou valsa, a valsa virou tango, o tango virou merengue e o merengue, é claro, só podia ter se tornado o break infernal de 1973. Chegou-se ao fim, rituais feitos, fertilidade garantida e todos bem suados e tenros, prontos pra vida voltar: vida longa ao rei, hip hop hurra!

Tremores ou Wicca ou Segunda

2009-02-08T16:07:00.000-08:00

Ela treme. Ele diz que se acalme, estica a mão - inútil - para colocar no ombro e insiste que não desista. Não vai desistir, só está nervosa. Campainha. Boa sorte desvanecendo. Um último borrifar e sai, porta bate atrás. O outro diz que está linda, sorri envergonhada. Partem.
(a velha bruna que é coadjuvante de suas atitudes
(...)
que segue do além-túmulo ordens de um marido
Um filé de robalo com ervas misteriosas, algum arriscar. O outro diz como se sente oprimido em um mundo dominado por minorias e lobby, ele, que sempre fora um homem correto e comum. Mais vinho, um toque nas mãos... O outro está sozinho desde que a esposa... Ela também.
que em vida e em morte só se importou com suas maquinações
(...)
que por mais que fossem contrárias ao que é comum só serviam para concretizar uma ordem
Entra trêmula de novo, sentindo-se adolescente. O vestido preto brilha, inexplicável. O cabelo ainda é bonito. O outro se aproxima e seus lábios são secos. Ela estica a cabeça para trás e levanta o pé de leve. O outro a abraça. Caem no chão.
que transforma as mulheres em escravas eternas
(...)
que não vêem saída pois foram moldadas em uma conduta
Estão nus no tapete e o outro diz que ela é mágica. Ela enrubesce, e deita-se nele. As rugas são lembranças, diz. O outro dorme abraçado nela, feliz. A parede é cinza de um jeito desinteressante, mas isso vai mudar.
que reflete a vontade masculina mesmo em atitudes teoricamente passionais
(...)
que são na verdade reafirmação do patriarcado
Ela esfaqueia o corpo adormecido do outro e logo faz, com precisão de profissional, os rituais de magia negra necessários para que o fantasma de seu marido, um satanista assassinado por um padre sensato demais, retorne possuindo o corpo do outro. As palavras são logo entoadas e o cadáver ensanguentado se levanta, beijando-a logo em seguida. Os dois se casam no dia seguinte. Ela treme levemente.
e por isso na lua-de-mel ela o matou, dessa vez pra sempre.)

um castelo

2009-02-03T20:14:00.000-08:00

, outros gostam da Habanera, não é uma questão de certo ou errado, são mais dédalos: Sartre e Cortázar sempre foram da primeira opção, o único grupo que os conteve; já Joyce e Friggins penderam mais a Bizet, a herança irlandesa pesando, Friggins, contista mais genial do Eire, menosprezado e subestimado por ser antiquado ou convencional, talvez, mas assim mesmo, se Poe surgisse entre nós hoje, seria ainda bom, não?; Carolina gostava de ler comigo dele 'A Boneca de Mary', o último conto escrito antes de se lançar à Mancha, pode-se ver um pouco de Carmen nesse, de noite, quando estava nua e depois deitar-se em frente à lareira, cantarolando, sereia; mas enfim, foi isso que eu disse a ele antes de finalmente atravessá-lo com a espada e finalmente sentir meus pés no chão, totalmente, a lua brilhando absurda e azulada no meio das sebes, os olhos de meu pai pesados sobre toda a grama perfeita, ecoando nosso último jantar antes da Espanha e seu sorriso ao derrubar a pimenta, o tilintar que fazia ao respirar; quis lhe explicar, um pouco, ao menos, os porquês e os etcetais, juiz e forasteiro, ele sorriu e não sei se concordou, o sol pareceu retorcer, deixei-o caído, os cachorros amanhã etc, os degraus fora de ordem subi ziguezagueando para o quarto esvaindo e não consegui fechar a porta, silêncio

vão

2009-02-02T20:55:00.000-08:00

disse que gostava de beco porque era escuro, disse que voltava um dia quando fosse hora, disse que não tinha tempo e não era séria, disse que queria mas tinha que ir embora.

Dessolução

2008-12-29T17:21:00.000-08:00

Se trancou no quarto e prometeu pra sempre ser uma boa pessoa; havia uns dois ou três ou mil livros nas prateleiras que ele ainda não tinha conseguido ler. Amanhã, sem falta.

(...)

Todos se abraçaram sem respirar por nem um segundo; era a utopia dos atlantes. Os sorrisos conseguiam ser mais do que luminosos, talvez assimétricos. Deitaram-se.

Por fim, as coordenadas coordenaram-se implosivamente e tudo se achatou, só Thiago sentiu falta dele, mas nem tanta. E ele? Foi pra outro lugar, e ficou tudo bem.

(verde-limão, três metros de altura, billie holliday, iluminado, sorvete flambado, unhas lisas, discurso indireto livre, avestruzes, adstringência, pernambuco, sol.)

[mais uma vez
]

festausente

2008-12-24T17:18:00.000-08:00

pra esfriar:

(1993, 2001, 2008)

Ping
pong
infinito;

eu te amo eu te amo eu te amo eu te amo eu te amo eu te amo não vai embora por favor não me deixa sozinho me deixa te abraçar me deixa por favor me deixa por favor não me deixa por favor

Desligou;
desceu
pépòspé
até a sala lotada:
saloon prosopopéico enchidamente tresloucado de
mulheres inseguras mães procurando aprovação
quasevelhos bêbados rindo irrestritos sem clue
[cacoete britânico, meu velhamigo sherlock, se engraçando com as mães de todas as nossas amigas puríssimas que procuram por aí homem que as coma melhor]
as afeições flutuantes
imagens quebrilham
(vermelheverde)
manjar.

- Eu vou dormir, feliz

!

sem beijos.

uma chance

2008-12-13T17:26:00.000-08:00

zero

caprichos e beijinhos e um carinho sem fim, deitados ladoalado de mãos dadas, são sabe-se lá quantos anos de edredons enrolados se acobertando e ela coloca os olhos sobre ele e enobrecida diz adeus, sem tocar

Outra:

Thiago e Fernanda estão na fila do supermercado, classicamente, de madrugada, não sonolentos, entediados, ela vinho ele cerveja, alguns chocolates, macarrão. Só um caixa: só um caminho. Espaços vazios e brancos, música de câmara moderna, algum rock perdido dos anos 80. Eles vão juntos e de voz rouca Thiago deixa passar, murmura incompreensível, sorri, ela sorri. Passa, coloca o vinho e os doces sobre a esteira e espera a funcionária sonolenta
[e há de se pausar um momento pois a funcionária sonolenta é também Carla, cinquenta e sete anos, recém-divorciada, marido em Brasília, que se reinventa não dormindo e pagará uma plástica em sete vezes, mora na Conceição, nunca teve filhos, tem um namorado intermitente que é talvez bombeiro, dorme menos do que gostaria, sua casa é pouco mobiliada, não é triste, sempre pinta as unhas de verde, como dizem os manuais de roteiro, e amanhã ela vai pra um churrasco da turma da faculdade - assistente social formada - e acabará fazendo sexo com um Fernando do qual ela não se lembra e talvez seja um penetra que nunca foi da faculdade no quarto dos fundos enquanto geme devagar]
passar as compras olhando para trás, discreta, porém nem tanto, analisando de leve Thiago, que a olha nos olhos uma ou outra vez, ensaiando alguma aproximação. As compras, no entanto, avançam lenta e inexoravelmente até o fim, e Fernanda paga lentamente tudo no cartão, olha mais uma vez para trás, nada é dito, e vai embora.

Bis:

Ele fode bem, mas nem tanto, não é a melhor da vida dela, ela lembra do Caio, que conseguia mexer o pau de um jeito diferente, ele girava e metia ao mesmo tempo, na cadência certa, e ela sentia que conseguia agarrar ele completamente tanto com a boceta quanto com as mãos e puxar ele completamente e nunca conseguia ficar sem gritar, eram sempre unhas e arranhões, ele era um idiota, mas conseguia lamber o pescoço dela sem parecer um idiota e morder de leve e com força, não que seja ruim, ele não é afobado, não é violento nem sem graça, mas não é tão bom quanto caio, e talvez pensar nisso agora seja um mau sinal, ela sente as pernas dele batendo nas dela de vez em quando, de leve, e ele não está suando, as pernas tão secas, é estranho, não sabe explicar direito, talvez o pior seja gemer, ele geme o nome dela, Fernanda, ela meio que odeia isso, mas não sabe o que fazer, mas tudo bem, ele segura ela pelas costas e puxa pra perto e ela goza, e é bom, eles ficam assim juntos bem perto um tempo e é bem bom, sim, sentir a mão dele no cabelo e o corpo junto, ele parece mais suado agora encostado nela, o pau ainda dentro, amolecendo bem devagar, ela deixa o corpo cair em cima dele e ele brinca com os peitos dela e com o cabelo e não é ruim, não mesmo, não se arrepende, foi bem melhor do que a primeira vez e qualquer dia ela sai com aquele Thiago, ou não, tanto faz, nem tava nada marcado direito.

dista:

T = 49°33' O 21°52' S
F = 61°28' N, 14°11' E.
impossível, etc: ausência inevitável.

quadrado:

que amava que amava que amava que não amava, em função do tempo e do calor, e nunca chegou a coincidir: talvez 23 de fevereiro de 2001, não sei, mas era um eclipse e todos estavam ocupados olhando pra lua e não se viram.

Epicentro:

Vinte e dois anos depois de uma festa na zona oeste de São Paulo na casa de um certo Gastão Asdrúbal, Thiago Fernandez casou-se, com muita pompa e estilo, com Alice Meirelles. Os dois pombinhos têm três filhos prévios ao casamento; Alice é dentista e herdeira, Thiago é ex e administrador. Fernanda Schveck, namorada de Gastão vinte e dois anos e meio atrás, não foi convidada.

Sagradíssima

2008-12-01T16:52:00.000-08:00

Estou ind'embora
já passa da hora!
beijo pra você e espero
que fique tudo bem
(mas nem tanto
que não me importa).

(nove anos depois)
- Bom dia, amor, bom dia! O sol parece tão lindo daqui do lado de fora! Abre a porta pra eu ver melhor!
- Como você está bonita! Nem um dia se passou! Seu rosto não tem marcas, seus peitos não têm peso e sua boceta não é larga! Meu amor por você ainda é tão forte e constante quanto a torrente irrefreável da mais intensa queda d'água de Iguaçu no mais majestoso mês de chuvas! E você, filho! Um homem feito já! Vejo pelo seu sorriso que estraçalha corações e hímens na escola e é feliz! Espero que esteja tirando boas notas e aprendendo muito, que a vida não é fácil! Mas é boa! E agora me tragam um uísque que eu vou ler o jornal.

III

Um buraco no meio da casa: uma faixa estreita de luz vaza gosmenta de lá, espalhando-se lentamente pelas paredes alaranjado-mortas que se deitam por aí. Meia dúzia de bombas caindo no quintal e meia dúzia de minas enterradas matando queroqueros atrevidos, um paraíso tropical. O som de abrrrrupuguns é sobrepujado ineducadamente por vozes translúcidas que vazam de longe amareladas e entoam algo canticular em tornadilhos. Oh Maria salve todos nós, e é como se aquilo Fosse.

Pós

Não há tempo a perder, é o último vôo e só há um assento sobrando e logo há verbos no ar

atualidades

2008-10-15T00:55:00.000-07:00

meu rosto

torto ângulo caído encostado esforço inútil. Representativo do jeito mais canalha e medíocre possível. É assim que vocês gostam?

Eu só gostaria que todo mundo soubesse que eu tou tentando, tou fazendo meu melhor, tou me esforçando, mesmo, de verdade. E estou disposto a fazer o que for necessário e a ser o que for necessário e a

Guilherme se filma enquanto alguém filma a filmagem, é tudo verdade. Se fosse explicitamente 1984-ístico seria muito mais simples e fácil, mas algum idiota achou que cinza seria uma boa idéia e metáforas seriam boas idéias e agora olhar no olho de quem olha não é mais o suficiente e escrever que nem um idiota não é mais o suficiente nem os anglicismos escondidos tão evidentes nem nada porque tudo pode significar qualquer coisa e você está inevitavelmente falando sozinho e se sente inútil e preso entre o incompreensível e o expositivo e irremediavelmente estúpido e mesmo a tentativa de autoconsciência é uma proteção e uma fuga e às vezes a consciência (a outra) faz você se sentir mal e você tem que simplesmente dizer a verdade

seja lá o que isso seja

24h por dia, sem folgas, pra competir com o youtube - e perdendo. terminar de digitar e acrescentar a literatura

ela estava desligada o tempo todo, vamos fazer tudo de novo, mais emoção dessa vez!

anulação

2008-10-10T00:22:00.000-07:00

Tiago se levanta e percebe que não tem pés; o quarto se dissolve em falta de luz.

Não sei mais lidar com assombrações.

Pres'em vácuo, não totalmente desaparecido. Não consegue piscar e fim.

Sem mais onipotência enjoado insone vomito em algum canto caio no chão tremo espasmos alguma ópera ruim teclado quebrado algum grito sem eficiência desisto posso sumir agora

tela em luz
cheiro ruim
apersono
incriado:
não é
dissoluto.
(subtraí)

notas sentimentais de uma crise passada (previsão)

2008-10-02T15:13:00.000-07:00

Está faltando um pouco de

AR

,
seria uma boa maneira de tossir. Queria saber de boas maneiras. Hoje o jornal foi de

matar, mesmo, parecia um jab cinza.

CH-CH-CH-CHANGE

é o grito de guerra

de quem não gosta de gritos? É complicado ser grito no país do silêncio.

EDITAL CONTEMPORÂNEO URGENTE

No Centro Acadêmico Elétrico Beijo, da UNFP, parece ter começado tudo. É talvez um alento àqueles que sentem serem muito mais vívidos do que vividos, um frescor irritante de quem nunca viu acontecer. Nós estamos vivenciando

quedas aterradoras
que parecem não ter fim
e a falta de reação geral é será
algo para se preocupar talvez mais
do que com a própria crise, pergunta-se.

A partir de hoje, só é permitido àqueles que se preocupam se alimentar de MAIOnese.

não sei mais gritar/a partir de hoje é necessário que você seja o grito/pegar nas coisas é pouco/dizer é pouco/eu sou pouco/mas não pra sempre/isso seria impossível/por mais que por enquanto seja um silêncio absurdo/mesmo com o fim do mundo anunciado e cheio de flashes divulgado pelas maiores empresas de propaganda do país/desabando/e as eleições que parecem ter chegado ao extremo de tudo que pode ser chamado de extremo/no domingo/ainda assim silêncio/mas não pra sempre/"hoje são dois anos atrás"/você ouve alguma voz dizendo algo que faz gritar/o grito e não você/realismo impossível/é necessário ser o grito/está por aqui abolido

INTERLÚDIO MUSICAL
obrigado

eu diria a você
que não somos mais só dois
três mil
muito mais
nunca iguais
e só assim posso ser com você
sem ser
sem amanhã
amanhã é sempre ontem
nós somos hoje.

apresentado pela pasta de dentes sabor cevada Skolgate
FIM DO INTERLÚDIO

o sono/daqueles sem sono/porque o sono dos sem sono/é só um jeito de quem tem sono/não conseguir o sono/que merece/e no sono/não se grita/não de verdade.

Eu não sei mais ser longe, incapacito-me. Não sei mais me atrancalhar em cabines e pedir baixinho alguma coisa ou em quartinhos dizer baixinho o que acho, olhando através de periscópios complicados como o mundo é complicado. Não sei onde meti minhas chaves e desaprendi tudo isso que precisava.

"É como uma aposta", sussurrou, amarrado, enquanto o cientista de costas apertava seus botões. "Só que se eles perderem, você tem de pagar." O raio laser começou a descer de aranhas esmagadas no teto que tentavam inutilmente cantar alguma coisa antes de morrerem, o cheiro de (aço/sapato) queimado dançando por aí e o repórter, depois de ajeitar a gravata, anotou em um caderninho, enquanto olhava o corpo carbonizado só em alguns pedaços mas ainda (rindo/gritando), que "é contra interferências estatais na economia", ora aqueles fãzinhos ficariam surpresos em saber como seu (ídolo/líder) era diferente do que se esperava.

Tudoqueeuqueroéqueessacidadeacabelogoantesquetudoqueagenteacreditavirecidadeevireoutracoisasempreoutracoisasempremasnuncaacoisaqueprecisaseréassiméassimetudoissoépassadodesdesempreascoisastodasquemecansamdemaiseusóqueriaenfimalgopravivereserserá?

Inequivocadamente nós esperamos algum tipo de vento, ansiosos, sabe-se lá o quê. Tudo que eu digo são preces, apenas, de que chegue. Então:
- aos jovens que resolveram correr a América toda oferecendo pão a banqueiros, digo, certo?!
- ao senhor subsecretário de um dia pro outro convertido em pagão
- aos dez milhões que estavam lá
- ao homem desconhecido que desenhou o bigode gigante na Estátua
- aos nãomarxistas, nãoliberais, nãopacifistas, nãofascistas, nãoanarquistas que organizaram a festa na Paulista e cantaram com as próprias bocas
- a quem (não) é razoável
- aos cartaginenses, troianos e armênios
- aos estudantes deslivrados que mascam chiclete vermelho
- etc

AO EGHORIA

Paulanda calma, eraora de aula, já, mas correr não. Encontra algum amigo de uma amiga no caminho que diz oi e comenta você se lembra daquela festa na casa do Fernando você não achou por acaso um isqueiro com um kanji que dizia Sapo, era do meu avô e eu perdi e é ruim, e não, não lembro da festa, desculpa, tou atrasada, tudo bem, me dá um cigarro, só, e dá, afinal, é a ética. Anda mais alguns passos até se afastar e continua andando até que o mundo começa, inesperadamente ou não, a ruir. Rachadurazinhas e rachadurões se separam no chão e logo um buraco engole Paula. Ela cai aliceana por alguns dias até chegar ao fundo, fofo e aquoso, e lá de baixo ainda dá pra ver lá em cima. Centenas de criaturinhas estranhas, com patas em número ímpar e elevado, a cercam, e logo começam a subir por seu corpo e beliscá-lo, mordê-lo, chupá-lo e deixar marcas, coceiras e alguma dor não insuportável mas bastante incômoda. Incomodada, Paula se levanta com dificuldade e vai andando até algum lugar mais iluminado, enquanto sacode as pernas e joga alguns bichinhos longe. No lugar iluminado há uma pedra redonda, bem trabalhada, um disco plano de uns 3 metros de altura e uns 8 de raio, e em cima do disco há um touro. Ela pergunta ao touro qual é o seu nome e o touro responde Hepatite, e ela não ri. Alguns dos bichinhos que ela jogou longe começam andar até o disco, logo o estão escalando e logo estão nas patas do touro que, mesmo sem polegares, os leva à boca e, sem mastigar, engole, e é um senhor touro, quase um sapo, e ele diz que é o Senhor. Paula não responde nada por algum tempo e então diz ao touro Senhor Hepatite o senhor é muito bonito, gostaria de me possuir e ele gagueja e diz que c-c-claro, quem não gostaria, porque Paula é muito bonita, e os bichinhos levam Paula ao topo do disco e ela se deita no chão e espera, mas o touro hesita, hesita, hesita, e quando ela se levanta para ver o que há de errado ela descobre que o touro é na verdade um boi; logo em seguida todos os bichinhos começam a gritar furiosos e eles mesmos jogam o boi amarelo lá pra baixo e comem sua carcaça em poucos segundos. Paula olha pra cima e vê que há uma escada e ela pode subir mas olha pra cima e também vê que parece que lá em cima as coisas estão ruins, algum incêndio e uns gritos, e decide ficar lá embaixo.

um dólar hoje é dois dólares
o não-tempo é um bom sinal
eu saio e respiro tão fundo
os rostos das pessoas são absurdos
é absurdo que eu não os tenha visto antes
e não compreenda nada de nada
a rua parece tão vazia
no meio do mar de gente
os casacos me cobrem
casacos a mais
quando chego em casa tiro o casaco
ainda não respiro direito
qualquer dia volto pra rua
nãosozinho
que aí respiro melhor no meio da gente.

E eles entenderam tudo errado, não é revolução e depois parar, porque parar pressupõe revolução, é revolução e depois revolução e depois revolução, sem parar e sem saber como vai ser, tem de ser assim, em todas as pessoas e em todos os lugares, mesmo que comece com três e meio ou onze terços, impossivelmente razoável é como querem que seja, não pode mais, e eu espero que eu deixe de ser prece e comece a ser relato, porque a hora não se sabe quando é, eu só acho que é agora, sem nenhuma certeza, porque não podem mais ser certezas, que elas são outra coisa, e nós somos outra, e eu espero que amanhã eu seja não hoje, que esse será um bom sinal, escrevendo assim escondido mas com a janela aberta, nós queremos todos ser jesus, porque um só não foi o suficiente e agora nós sabemos tanto mais do que sabíamos na época, a anátema é irreversível e paradoxal, nós somos nós mesmos todas as anátemas porque só de fora você pode ser outra coisa, são Palavras sem fim que engolem qualquer coisa e nós esperamos que elas regurgitem tudo que precisa ser regurgitado, nós lemos e esquecemos os jornais e vai ser.

NÓS SOMOS O GRITO
(pretenso grito futuro)

- cadernos perdidos reeditados em colagem, etc e tal. o passado se refazendo é besteira, mas algo por aí... é só uma falta de fogo que talvez me afete melancolicamente e então as epifanias encontram terreno fértil para serem inevitáveis e chatas -- mas ainda quero sair, acho, e qualquer coisa do tipo... a gente vê, sempre, a gente vê...

Miscelânea: 1 excerto

2008-10-01T16:12:00.000-07:00

acordar, uma sombra na parede: tem olhos, sombras não tem olhos -- acordar.
Sr. o sr. gostaria de sr. sr? sr?! meu sono cada vez mais causando problemas, ignore e continue andando - chega ao metrô e inexplicavelmente vazio, um animal esfomeado engolindo ar - e só ar - e se deprime um pouco, deve ser triste ser trem, mesmo. (.)

o que está lendo?, é a mesma coisa que os amigos sempre dizem, pra cada um digo uma coisa: cortázar, pynchon, bioy, faulkner, bábel, aumont. aumont? resposta errada, falta estilo, ou sobra, questões vetoriais, sempre.

o palmeiras na tv: o estádio vazio não é triste; por quê? os rostos da gente no frio são diferentes, nunca são massa, as descrições no geral são completamente equivocadas - na multidão todos eles são mais individuais que nunca, principalmente os fantasmas, os de olhos claros que olham na sua direção de mil quilômetros de distância e te dizem alguma coisa. não há nada a beber em casa e a janela já começa o barulho do vento, um trurumtumTÁ que faz os cachorros berrarem e rasgarem o que sobrou da calça - ainda de jeans, por que ainda de jeans se em casa há tanto tempo?, se odeia um pouco por isso e continua sentado, um livro aberto na mão se dobrando torto.

esboça:
uma moça de trinta e três anos que acorda e inesperadamente vê-se transformada em um asqueroso jesus cristo. é vegana, não pode cometer suicídio: como resolver?
a porta s'escancara de uma vez: ela está molhada mas já parou de chover faz tempo, e nem mesmo está molhada, é só o cabelo - d'onde o banho? arresponsiva, o que é sensato: senta do lado e come o queijo da minha mão sem dizer nada - é talvez isso que eu mais ame nela, quando ela come o que está na minha mão sem pedir.

toques no meio da noite: são os mil telefones recebendo gritos do inferno, cada um localizado em uma parte do corpo diferente, e foi hoje que eu li sobre como o paquistão está avançando na indústria de escavadeiras ou ontem?, aquelas mulheres deveriam ser santas, só pode - alguém arrancou as datas de todos os jornais e eu não sei mais se estou lendo notícias ou mentiras ou passado ou seja lá o que for - ela nuncacorda, nenhum barulho, sentado sozinho na sala - nosso irmão, um vampiro! é justo que seja, mesmo, depois de sair tantas vezes sem blusa no frio - e o celular manda mensagens para aqueles que talvez estejam acordados - quero saber se o Prefeito é bom ou não, agora, e preciso do conhecimento de vocês - e as respostas não chegam, pelo menos não antes do fim da bateria, e o carregador no quarto... talvez seja melhor beber um pouco e assistir ao Alec Baldwin cuspir até amanhã, o céu não está bonito o suficiente pra se olhar e você não gosta dos cigarros dela...

umepopéia, ratzinger entre um e tônica, forjada no edredom imperfeito - é essa a tônica, no fim, o doppelgänger imperfeito emparedado que você joga pela janela com as suas roupas e pede para que acreditem e não acreditem - a tentativa desesperada e patética de se esclarecer, talvez, desesclarecendo - eu vim pra desarrumar o arrumado, era isso? você nunca levou isso a sério, não mesmo - e talvez alguma pureza, algum lirismo?, se bem que se houvesse lirismo era algumas linhas antes, e destruo tudo (e me acovardo, enfim, é o duplipensar) - arruino o que estava pronto? - mas que direito eu tenho de prontidão quando isso não existe, é só um murro no espelho: eu estou aqui, mesmo?, digo, vocês me vêem? eu não sei mais dizer se sim ou se não, com os dedos meio tremendo e sem entender, ela ainda está no quarto mas eu preciso abrir a porta correndo para olhar... a casa já ruiu bastante, mas eu sou tão intangível quanto preciso; meus sonhos de onipotência já começam a me deprimir quando lembro que são só sonhos e fico aliviado, graças a deus pela mentira, graças a deus, eu não sei o que faria se não fosse incompleto

PPLT; Cgrlh

2008-09-25T22:25:00.000-07:00

Sou ard ência, tudo meio caindo. Porta trancada - esse bar tremedouro - tumturuntumtum, um grito-chave (ou tentativa).

Eles dançam em prédios separados.

Elaelaelanão, não quero mais, iluminação precária e ridícula, coisa besta, eu eu eu hm não...
Não é que fosse contra é só que... não gostava muito, não, queria abraço e então. Braçodelaquente, puxando, no sofá - ontem? - e aí tudo bem e deixapralá.

Equânimes, artisticamente: nunca vivos.

Respirando fundo, uma vez mais: resolvido, pronto. Engole tanto quanto for. Raul deitado longe, é saudade ou casa? Nem s(ei!)abe ma(tira!)is a diferença, não, ma(mão!)s quem se importa, luznosolhos ofusca e se desfaz... pontospontinhos o movimento é de desafio, deusificação não é pouca coisa e agora é uma eletricidade na pontinha dos dedos enquanto o cabelo se desescorre montanha acima e o som sespalha os olhos abrindo montanhas e dá pra ver música dançando em gente e ela sabe que sem isso de Clara, muito mais e

Isso se chamava Griffith; agora se chama consciência.

Um raio na minha cabeça... É uma ressaca ou? Ele só sente que talvez correr e log'um táxi e está gritando o nome dela peloamordedeus não fica longe todas as lembranças ruins são boas e ele queria comer de novo os salgadinhos só pra vê-la de mentira.

Deus é releitura e estupro - uma mudança de tom.

quando pode ter medo de explodir um tremor e tijolos abaixo - sempre se jogue embaixo de algo fixo - e é um aquebrantar de tudo que tremura, engasgochoro eu só não queria interrompida sente tudo indo embora horrível assim a lâmpada de mau gosto estoura em pedacinhos que furam muita gente e o whiskey nem existe mais, sumiu, é só ela sozinha, a porta desapareceu e um vento absurdo com cheiro de quente expande, o prédio todo danc'evolta bateria de samba sádica, era como uma tia contava de um quase fim do mundo antes e a janela também estilhaça e olhos do lado de fora engolem umas coisas que ela se encolhe mais ainda e tem luz vindo da porta e ela tem medo do que é, por favor não me deixa sozinhassim eu queria por favor Raul?

O caminho de volta à torre, uma ofensa.

inverno

2008-09-21T16:49:00.000-07:00

um dedo-carniça:
pendurado pela ponta
exala sangue
acre
girando.

sou um homem sentado ao balcão
gritando sorrateiro sobre como minhas dores são
dores tão límpidas
estéreis estéticas
dores de drummond
não-soluções.

o que eu gostaria de dizer é o quanto isso é estúpido
o gosto de podre no olho
dança, por favor
a rima certa
eu me vitrolo
ao teu comando.
dou um murro na moça que anda pela rua pelo simples prazer de [sentir minha pele em contato com moça tão estúpida, tão limpa e [bela que merece apenas ser jogada ao chão e cuspida
até que não chore mais.
pena que me falte saliva
ou coragem
é assim.

p
ergo
cam
inha tor
ler
sí
labor.
(a placa no túnel secreto saindo de Auschwitz)
ter
m'o
garganta.

dou só graças a deus
por ser cinza
cor menjoa
acordo.
com todos eles
já revendi mais de cem vezes
continuo ganhando dinheiro
a vida segue
graças.

rodo
pio.

(o homem que alcança
a dança mais bamba
que tolhe a lambança
lambe bem o samba
de todo o jeito
não consigo gostar desses ritmos que pregam e só vomitam portanto
prefiro pausar.)

é só encarar o cachorrinho morto
cutucar com o pé
dar risada
uma ou outra mosca?
é bonitinho. os olhos-buracos
muito mais vivos
gosto muito mais dele assim
muito mais quieto.

sem pano e sem cor
tina por favor
cale essa sua boca
que nisso voce não é boa.
assimelhor.

só gosto das piadas de mau gosto porque assim não sou obrigado a [beber vinhos caros
essa porra de bagunça!
o tênis sumiu
a carteira sumiu
tanto faz! só apagar a luz que

sacrolizo-me
enjoado.

Portfólio

2008-09-02T19:52:00.000-07:00

um só só
desarvorado:
uma mão
encapada
cheia de
festim
desembala
no nada
uma moça
carmin.

ai se tudo fosse tão cinza quanto quero quanto quis quanto pago
- disse a menina cor de cenoura
as pernas trançadas
em um esse sorrateiro
sentada no banco
pedindo dinheiro
ao garoto
- é só um pouco!
pra que pudesse
comprar o presente
de aniversário
de casamento dos pais:
uma tragédia, uma comédia, não importa
isso não é literatura, ora
nós todos sabemos.

saíram do parque
de mãos não-bem dadas
(chove não)
pela madrugada
assim foi assim.
sem medo ela beija
sem tremer. dando as mãos.

e ele entrega.

perd

ido como sempre.

E a menina e o menino
saídos sentido
foram ao cinema
ver um filme
de ação. Com pipoca. Sem coca-cola.
E mais tarde voltaram para casa
sozinhos, cada
um
para a sua.

PostScriptum
perna de mentira
abraço suado
noutro dia
se deitam de novo
jun-tos.
(Um conto de inverno
porque ela cresceu.)

Limerick adulterada

2008-08-31T19:16:00.000-07:00

Houve uma vez um homem de Ribeirão Preto; nós nos conhecemos em uma festa na casa do Paulo e ele usava um turbante e dançava com esqueletos de mentira que não podiam parar em um lugar só.
Ele me disse Oi meu nome é (...) e nós podemos dançar agora, não podemos e eu disse a ele Eu não danço eu sento nas cadeiras e minhas pernas são fracas e ele puxou meus braços e dançamos até que eu machucasse o pé e caísse no chão.
Sua mão era meio doce sem articulações e tremia um pouco quando caí e os dedos (...)

talvez não tivesse sido tão inteligente quanto eu pensava e agora o corpo caído na sala de estar com as pernas cheias de sangue e a língua estrebuchada e não tinha como saber que ela era uma porra de uma viciada e falando nisso a porra ainda escorrendo do meio das pernas dela ia ser tão fácil de identificar que ai meu deus devia ter

Era uma vez um homem que escrevia histórias até que um dia uma delas, sobre um casal que se conhecia em uma festa e alguns problemas chegavam, tornou-se realidade e ele foi preso por suspeita de que ele fosse o casal e o verdadeiro homem não foi preso porque ele era muito muito esperto, e soube se acalmar e eliminar as provas e se aproveitar da ingenuidade dos escritores.

Fale conosco, nós precisamos de uma conclusão, uma solução, por favor!, e eu respondi a eles todos que não sabia como fazer, que não era possível, e eles disseram Não importa, nós precisamos de uma fechadura!, e assim eles se aproximavam mais ainda com as mãos ameaçadoras e os olhos e gritando Nós não somos apenas uma plateiazinha que você pode engambelar, nós exigimos uma história de verdade!, e então eu estiquei meus braços para a prateleira mais próxima e vi o nome do livro e vendi minha alma (senti a folha talvez cortando algum pedaço de alguma coisa) e consegui dizer em voz esganiçada alguma resposta e rabiscar a folha impressa com um ponto final e eles disseram Está bem por hora. e se afastaram de mim e foram embora e eu fiquei sentado no chão lendo ouvindo os gritos do quarto ao lado.

Phelps & Mewtwo: 1 ensaio

2008-08-25T15:34:00.000-07:00

Em Tangiers, à beira da roleta:
- seduz-me se podes
- sempre posso.

Moral da história: UB ERA LLES

As criaturas do futuro: lulululuz.

- Moralmente inaceitável, tsc.

À

2008-08-23T17:23:00.000-07:00

sim, sexo
sim, sex
sim, se
sim, s
sims
sins

so full of
soulful
sixties
some
so?

so I told him there couldn't be a will
he agreed.

desfaçatez, enfim...

how can I how can I how can I how can I disse o prefeito pendurado no parapeito, pé pra trás, pensando pouco na morte que talvez chegasse nos próximos segundos - pardon me! e casabaixo, chãoacima, um ponto uma poça uma pôça vermelha, uma môça olha de lado e sente o cheiro quente.

I remain true to you, my darling
I do
I do
I do
- você?
- sim,
e o corpo se derrete e é só the tiniest pieces of geléia, e essa é a história de como eu me atrasei, meu bem, eu juro, why would I miss the most important day das nossas vidas? now shut up and kiss me, amor. assim, mais doce, kinkier, sem leveza, você é meu grief, pra sempre.

[As línguas se confundem, diz E. F. Gallardo, formado em Lingüística em Harvard, um dos maiores expecialistas do mundo, com a boca cheia de alfajores de cogumelos - ele diz isso uma, duas, seis vezes até que se cansam dessa palhaçada e bang bang bang, he shot me down, bang bang, elvis presley tem um novo amigo para comer.]

signed

Eloisa to Abelard

os amantes de antes?

não-solucionados, ainda

bem

i do (not) miss

tu

(do outro lado)

Esopo

2008-08-20T16:03:00.000-07:00

Era uma menina chamada Carmen, era uma menina era uma menina era uma menina. Claro que chamar de menina é menosprezar - um pouco de afastamento irônico, ai de mim - , esses substantivos todos diminuídos e falseados... 1995, talvez mais: recém saída do colégio, recém saída de nós e recém saída da graça de não ser necessário fazer decisôes: era hora de escolher profissão e virar mulher, talvez nessa ordem.

Preenchimento de uma folha: pior que querer escrever, ela me disse, em uma das vezes que me ligou chorando... Era feliz ou dinheiro? Não a menospreze por essa dicotomia, por favor... Não quero fazê-la parecer tão mentalmente simplificada, é claro! Há de se dizer que eu nunca fui vítima de tal brutalidade: há muito tinha decidido que era mesquinho demais esse caminho e resolvi trilhar o meu próprio, mesmo não o sabendo muito bem. Foi então um dia antes do prazo máximo que decidiu: filosofaria-se! Sem mais medo de pais, de dinheiro, de ver-se: minha Carmem queria ser pensadora.

Sumiu-se por tempo até a hora as listas: fui procurá-la e o espanto: Carmen Érica Borges, 1º lugar em economia. Quebrei minhas regras e liguei exigindo explanações: por acaso sentiu que era necessário mentir para mim? De todos eu era o que menos a julgaria, é claro (o que era mentira). A voz chorou: eu também não sei! Eu juro que era filosofia... Não sei o que aconteceu. Lá vou lá resolver isso amanhã.

Deu-se tudo por resolvido, tudo certo: vieram mais provas e mais acertos e mais sucesso, e uma noite memorável onde decidiu me ver, talvez um pouco enebriada, não sei se de si mesma ou de algo a mais. Carmem, pensista.

Foi então que chegou: o começo já do ano, bolsa, ânsia. Indicações de como chegar ao curso no bolso, cavalgou e foi. Desembarcando lá e: o prédio dizia grande: Economia. Irritou-se com a peça... Entrou e perguntou onde é que se filosofava. Disseram risada, que aquela era faculdade séria e não tinha disso não. Exasperoussaindo e foi andando todo o espaço, parando de porta em porta e perguntando como Carmen chegaria ao seu lugar - sempre a negativa total.

Voltou à casa suada, chorada, tremida: fui lá vê-la e abraçar. Minha Carmem só sabia dizer essas quatro palavras: "Não é possível..." Um pouco catatônica, acho. Passa-se: repetiu o cronograma mais seis ou sete vezes, sempre telefonando para lá e recebendo a resposta de que o curso estava lá, ora essa, e que seria de bom tom que ela fosse logo cursá-lo!, ora, senão perderia seu lugar.

No fim resignou-se: em mais uma ida viu novamente seu nome economicado e entrou pé hesitante: sentou meio morta e viu as aulas pelos próximos anos, formou-se e ficou rica. Casamos em 2000.

(texto meio nãoblog, mas.)

mar

2008-08-18T22:17:00.000-07:00

ele contou todas as mentiras
e ela disse que tudo bem

ummar

mar

eu soube que era pra ser
e corremos pra trincheira.

quotidiano

2008-08-17T17:23:00.000-07:00

menina matou menino com travesseiro

três vezes, ontem, às cinco e sete da manhã.

direto da central.

(Trilha sonora: Can You Get to That - Funkadelic; Jogadores: Brecht e Hilda Hist; Cenário: Orson Welles; Análise: Sócrates, jogador, não filósofo.)

Q: Perde muito da força no final, talvez fosse melhor cortar algo, dividir, passar pedaços para outro texto. A dialética não se resolve, é mais uma fuga do que uma tentativa.
A: Nunca é uma coisa só, você lê até onde quiser. E é um cadáver ensangüentado, mas não explico como.

Aut'ode

2008-08-16T12:07:00.000-07:00

É a história de escrever sentado com a janela aberta... Um rapaz sentadescrevendolivrocerto até que a porta explode -- gente corre adentro, armaduras leves e pintadas de preto e saltam táticas vazio! Ponto vermelho na testa dele: DON'T MOVE! Três mil buracos antes da respiração antes de piscar antes de uma tecla -- o pitbull com nariz de palhaço vasculhando tudo com a lupa emprestada de Sherlock Holmes, "muito bem, senhores... essa evidência é irrefreável!", e ele nem mesmo sabe falar português direito! As gavetas vão à bancarrota umauma: uma vida toda de azar, desmembrada e tal... incrível como o cômodo se transforma tão rápido, metamorfose dos aflitos e logo chega: homem de terno e bigode, sorrindo de cara fechada, um chapéu perscrutante voando por aí. Tevê ao alto, smash, ponto, game, set and match! É o recordista, de todos eles mesmo, você não sabia? Mandozoutros pra fora com um retorcer de nariz: feiticeiro, contador. A planilha se desenrola testamentaica, pentatêutica, moisézica: papiraopé! Começa a desfilar palavra sem fim, ecoando redonda explosiva, ondas de concussão, prendendo na parede: sangue pelos olhos.
A mão deixa para a p(r)ost(-t + p)eridade um grito rouco e burro:

era só ela
de tarde e de manhã
deitada desse jeito
com a mão na minha

e obviamente não é suficiente; que dúvida, murcho depois no retorcido pedaço de pós -- eles partem pra outra.

crítica

2008-08-13T20:17:00.000-07:00

Os alienígenas querem que vocês finjam, mas o certo é dizer:

a arte se reproduz.

Mariana era uma menina feliz até o dia em que percebeu que tudo era virtual. Foi um escândalo e um desastre, os dedos queimados e cheios de vidro eram aflitivamente eróticos. A resolução chegou quando ela saltou para o vazio.

Então: a questão principal no tratamento de tais temas é o modo pelo qual você os analisa. Era isso que dizia, enfim, o homem com os dedos nos meios das pernas do cadáver de Mariana, pupeteiro que ele era, luznosol ecoando na cabeça da máquina descrever enquanto as letras se re partem aos trilhões e len t am ent e vãããa~~~ ~~o esc
or
r
endo
e a arte
é tão bonita que nem dá pra entender.

Você não entende nada.

Claro que entendo. Você que é um idiota.

Eu não tinha visto por esse lado...

Pois é. É só uma conversa sobre hipertexto e a função da arte e como ela pode funcionar mesmo sem ser tão compreensível e as tramas e a existência e consciência de como elas são frágeis... Talvez?

E FEZ-SE A LUZ!

(no barraco da Lindinha foi festanoite toda; mesmo sem pagar, microondas e tevê! beijou ele que nem há muito tempo atrás e dormiu tão descansada que dava gosto ver...)

Trajetória

2008-08-09T18:04:00.001-07:00

- Eu não quero ser uma flecha.
- Isso não é escolha sua.

Ele nunca conseguia andar em linha reta, era até engraçado... Sei lá. Queria dançar. Mas além de tudo ainda faltava espaço, deixa pra lá, que besteira, pára com isso e vai trabalhar. Calo.

3 anos depois, o ensaio geral: já era ele. Causado, calçado, causo.

estòriarreal

2008-08-05T19:13:00.000-07:00

Eram dois sentados em uma casa enorme, com móveis de menos, no tapete, olhando para a parede, sem dizer nada.
E então Deus desceu do céu coberto de luz e absurdo e assustador e terrível e disse alguma coisa em alguma língua impossível de entender.
E então ela saiu de lá e pegou o carro e foi para longe, e ele saiu de lá e se alistou no exército e morreu, e a casa foi vendida e foi derrubada e lá fizeram um hotel que deu muito dinheiro.
E ela não estava grávida.

Tente de novo:

dois casa deus carro morte hotel dinheiro.

A verdade é que ele não conseguiu escrever o livro sagrado e todos se decepcionaram; ele nem esperou que brigassem, saiu de casa e arrumou um emprego que o levasse para longe e todos esqueceram que ele existia. E foi melhor assim.

A verdade é que ela quis viajar para o Texas e lá encontrou petróleo e ficou muito rica e se converteu a outra religião e teve três maridos e ficou por lá e todos esqueceram que ela existia. E foi melhor assim.

(a verdade é que todo recomeço é um ato de perversão premeditado.)

Resumo

Nunca foram escritos & nunca existiram & não importa & ela dá aulas & ele não & foram presos por tráfico de drogas & assassinados por serial killer & queda de avião & revolução & prédio desabando & desconstrução & de mentira.

V

2008-08-01T21:41:00.000-07:00

Saiu sem nem ter de abrir a porta.
- Hoje eu quero trepar com alguém que eu não conheço.
A parede parecia mais cinza, até. O gemido meio baixo. Girando sem enjoar.
Não sentindo nada a não ser o que interessa.
É, assim.

Enquadrado: baixa fotogenia.
- Eu sei... só não queria você longe.
Andando no escuro muito claro, um pouco de fotofobia e muita multidão.
Mas pelo menos perto.
Queria concordar mais.

impossível & razoável

(culpa e o quê? sem hipocrisia não seria arte.)

(pedantismo, tantoquanto se quer.)

(é assim que ficamos, nem mais nem menos: pessoal e mentiroso.)

(desculpa? você sabe que não é exatamente isso.)

(desculpa.)

[deu-se por satisfeito e terminou.]

(assim.)

e(

2008-07-30T14:23:00.000-07:00

e(la diz que é feliz)
vão embora
sem ninguém dizer tchau:
(com a voz rouca)
devagar.

é assim que se sai
com as pernas trançadas
de frente pro nada
fugindo bem lento
(as mãos para trás)
e por trás de tudo
(e o tudo é inventado)
ela não diz nada
ele não diz nada
os braços de longe
(ela até diria
que talvez não fosse
uma boa idéia
mas ela não diz)
não se encostam mais
(ele fica quieto)
porta fechada?
(rachadura na calçada pichação na parede gente passando e olhando disfarçado sem parar de andar, não vêem nada)
não se vêem mais.]
acabou.

diria-se que
[não é bem uma conversa
nem dura muito. sabem que
estão indo. já. espera.

Autobiografia

2008-07-29T17:56:00.000-07:00

Bateram à porta: fora daí! Eram aos ³.
- lá dentro, línguas mortas intraduzíveis -
Insustentabiliza-se: é ruir.
SWAT chega; desinfetante -- é assim que tem que ser! Eles não são
(fragilidade? sem dualismos, sem... mas sem concessão?)
bestas não!
Sobrou pras rachaduras contarem a história,
(eu sou só engasgo)
.

Abdicado

2008-07-28T17:57:00.000-07:00

Se conheceram ontem, mas é como se fosse nunca. Ela disse que sim e ele disse que sim e se abraçaram.

Quartescuro, bocapescoço. Doisemum. Mãonamão. Assimsim. Vemcomigo, messegura. Semparar?

Pós: a porta tremendo retumbante flácida. Gente-grita, tremendo lá fora. A luz é quase tocha; são dois vagalumes.

Uma pena:
- Não pode, não pode! Entra! Entra todo mundo! Entra! Não deixa! Não é justo!

Quem entrou não dava pra saber qualeraqual, se era assim ou não. Eles só se abraçaram mais e se esconderam debaixo do cobertor, feito em Versalhes. O prédio ruiu em volta e até mesmo as pessoas pareceram desaparecer um pouco antes de cair: impossíveis.

(não podia ser.)

Tentativa

2008-07-24T20:09:00.000-07:00

Saxofonando sua voz, ela só ecoa...
Não pode reverter, é claro que não: isso tudo era irresponsabilidade e demência e besteira e achar que algo assim... Desrespeito.

Bebop, tanto faz.

UM ATO SÓ - BINÓCULOS

Ele não sabe o quanto andou, papum acordado. Estalo de dedos e se dezumbifica. Olhos no chão e - não, você não pode estar... - os corpos não cheiram tanto quanto ele esperaria que cheirassem, mesmo sendo tantos e aquilo era pra ser um deserto, os desertos não deviam ser vazios?, ecoando na cabeça e pro chão.

Não é mais Guerra nem nunca foi, é só suor. Ele sabe.
Le même, La Môme, tanto faz, ele não se arrepende de nada: esse é o espírito, amigão! A cama encharcada desse jeito e não faz diferença, sai do quarto um James Bond de roupão e eu nem sei que hotel é esse, prazer, senhor Ming, isso é... a China? Ela ainda ecoa mesmo longe.

Um jogo de lego: olhos abertos e finalmente talvez entenda. Tardemais, too little too late, buh bye little boy, have a merry-go-ride, já desliza. Cai longe e tenta andar pelos cantos, mas ainda é uma desculpa, como é mesmo, MacMuffin?

Tampa do ralo: o amor só serve assim, no beco.

Talvez, talvez. Ainda se afasta demais... Mas vai servir, vai acordar: sem vitória nem espaço dentro dele mesmo, eles vão entender, ok.

(Transcri
ção dos cadernos de
Maiakovski!)

iv drug

2008-07-23T17:33:00.000-07:00

Andréia era trabalho: 13.
De um

lado pro outro.

Aí um dia foi correr e sinal e: acabou.
Lá no enterro tinha frango, cerveja e pouco silêncio.

hmng

2008-07-20T22:38:00.000-07:00

Benzedrina mono
(temática todos os dias
se repe
te assim
todo dia
sem para
da montanha
s de repetições)
fásica; C6H6;
não se respira sem
(você
dançando na minha frente
rodo
piando aguda
mais rápido
giro sem
pre sem
parar)
oxigênio, é uma ausência, ela não consegue.

Não inale desse jeito
s
(ssssssssssssssssssssol sem cela,
ecoa no seu rosto
perdido você não entender)
em precauções adequadas!
São necessárias as mais ade
(rente a você
ácido áspero?
sua pele
não sentir mais
perdidem letras e numer0328941)
quadas precauções que você pode pensar!
Substâncias inflamáveis hidrogenadas de cadeias insaturadas que podem le
(nto movimento incompren rkrzzzkzrjrhrhrzhzjzhzzrjr
sem dizr o crucial
grgrj prdd escancara
grito
afogo)
var até mesmo à morte, e
(você sabe
que a morte é)
ntão tome todo o cuidado po
(nte aguda
nome feio
longe
sem
ffffffffffffffffffffffffff
alardeado
hhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhzzzzz
sfrs
nv~o)
ssível!
(meu amor.)

confissão

2008-07-19T11:46:00.000-07:00

- eu não gosto muito disso, falar de mim mesmo e tal, mas sei lá. esse blog era pra ser uma coisa separada, uma entidade independente, nada dessas personalices, mas talvez essa postura seja um pouco besta, infantil... eu queria pedir desculpas pra você, é isso. aquele sábado foi... deu tudo errado, eu não queria que tivesse sido assim, não era pra ter sido assim. eu sei que não adianta e tanto faz mas eu sou egoísta e quero ter a consciência limpa e por isso quero te pedir desculpa. eu não queria ter ido embora desse jeito, sei que foi escroto, desculpa. é que às vezes... eu sei lá. eu me sinto como se fosse outra pessoa, eu não consigo mais enxergar direito nem pensar direito, é como se tivesse uma interferência de rádio na minha cabeça, e essa interferência viesse de outra cabeça e não me deixasse ser eu mesmo e sei lá. e aí eu acabo fazendo isso, saindo desse jeito e sumindo e aparecendo dois dias depois, sem dizer nada... eu sei que é absurdo, eu sei, mas acredita em mim, por favor. desculpa. e desculpa pra quem nem tem nada a ver com isso e tem de ler essas coisas...

, disse ele, tremendo. Não demorou muito para pular, mas enfim

você nunca soube o que dizer

não é mesmo?

As pessoas talvez não compreendam como funciona: é uma questão de significados e símbolos que podem e mudam o tempo todo, e não de coisas imutáveis. Ele nunca tinha falado "sobre" uma coisa, era exatamente o contrário:

uma quadra

sem espaço

desenhada

na parede.

Amorfa.

Amorfa

e então ele percebeu que era inútil.

Amostra/e-se/valsa

2008-07-08T22:14:00.000-07:00

E então ela desistiu de ser compreensiva e deu três tiros na testa dele: melhor escolha da sua vida, provavelmente. Se eu soubesse o beabá, mon amour, escrevia uma história muito linda pra você; como não sei, acaba tendo de ser... É assim: ela atirou e agora olha pro chão: valsa para trás, sangue nos sapatos. Não respira fundo nem anervosa-se, só passinho lá e cá.

Agora diga: e se digamos reverte? Suga: na cama novamente. É ontem. Confusainda, checa, checa, checa: é ontem mesmo. Sonho? Não: tudo se repete. A pergunta é: a valsa é repetível? Ela vai andando passo repasso tonta; mesmo? Ele está lá: o mesmo blábláblá. A mão ao bolso, coldre. É o saque: interrupção.

Caio se desdebruça: campainhamisericórdia? Vai andando e deixa o teclado caído, barrinha piscando. Pisa leve mas tenta fazer barulho. Chega lá. Olhomágico: Fernanda.

A porta está aberta. Fernanda entra e diz “Bom dia” e Caio responde “Bom dia”. Ela se inclina e lhe dá um beijo na bochecha. Ele se retrai um pouco. Ambos andam casa adentro, conversando generalidades. Fernanda sempre se inclina 12% a mais do que o necessário ao falar; Caio não percebe. Sentam ao sofá, é uma quitinete, Caio não oferece água. Já guia, falhou.

Na longa história dos relacionamentos, nunca houve nenhum mais espelhado e sem sentido do que o de Caio e Fernanda. Psicologia inaplicada talvez fosse um bom nome, eu não sei. Era isso que talvez se focasse na história d’Ela.

Ela atirou de novo e de novo e de novo até os dedos cansarem.

Seria bom se vocês conseguissem ver isso ser escrito: as letras transbordando pelos lados, tão bonito...

poema interno

não gosto de abrir minhas janelas

nunca gostei

elas fazem sol.

não sei

imitar a voz de caio

os ritmos se confundem

sem muita música.

Ela me olha e não vai embora e eu sento e ela não vai embora e ela diz coisas e não vai embora e eu escuto e ela não vai embora. É a mesma coisa que aquela vez quando eu tinha 9 anos e veio aquele Rafael em casa e eu tava gripado eu odeio gripe meu nariz ficava fazendo barulho e eu achava que era o barulho do sofá enferrujando e ele não ia embora e não queria fazer nada e eu dizia videogame e ele não e futebol e não e comer e não e tv e não e aí ele foi embora só no dia seguinte e eu que raiva e ele era filho de um senador, alguma coisa assim. E aí eu pisquei e ela tá na minha frente segurando a minha mão olhando na minha cara e eu olho pro quarto e a tela do computador apagou, será que é o protetor de tela ou desligou, eu não tinha salvo nada e quero levantar e ela tá me beijando e ela beija bem e que merda não vai dar tempo de nada e hoje ela tá beijando diferente, lembra uma vez em que ela me beijou bêbada na casa do felipe, ela tá bêbada? não tá com gosto, sei lá, a língua dela tá áspera, o que foi que houve?

Uma pausa...?

2008-07-04T12:52:00.000-07:00

- Não há, obviamente... Quero dizer, eu nunca diria algo do tipo... Não há nenhum tipo de mapa para a arte. Caminhos ou algo do tipo... Eu nem sei o que são caminhos. Mas eu não consigo evitar... Enfim... Ver coisas. Ser um escritor é ler, no fim não há outra opção, eu nem gosto muito de ler, mas é preciso, crucial, etc. E ler: não só Hamlet ou... Cortázar. Ler o que ainda está meio vivo. São os blogs? Não, não sei se são os blogs. Talvez. Às vezes. E então acabo lendo coisas como isso. Ricardo Miyada... Eu conheço Ricardo Miyada. É um rapaz muito... Enfim. Ele leu os livros, leu as coisas que quis. E ele não é... Ele é inteligente. Ele tem noção do que está fazendo, não é um acidentalista desses por aí que se encontram em metrôs que... Que pintam a Mona Lisa ou qualquer coisa assim. Há uma... base teórica? Talvez o problema seja que... Eu vejo... Eu acho que vejo duas literaturas, talvez... Uma delas que... Que quer ser real? A realidade imitada? Não sei se é exatamente isso, talvez seja. Uma que se preocupa em narrar e... Em parecer. E ela pensa em si mesma como se pensaria na vida e... Exatamente por isso nunca vai poder ser uma ponte... Comunicação, é isso, no fim, não? Ela é desonesta e nunca poderá funcionar como um aperto de mão. E há a heróica... É o que eles dizem, não me perguntem, há essa que se pretende... Self-righteous, é essa a palavra: eles acham que estão tão certos e honestos e... "Não estamos enganando ninguém, confiem!" e é claro que... Claro, eles são mais abertos mas... Hitler também era aberto, veja, e isso não ajudou os judeus. É muito... Fácil, eu acho... Muito fácil eximir-se da responsabilidade e dizer "isso não é a vida, portanto" e então não há mais verdade nenhuma, certo? Esses... Adolescentes meio idiotas... Não é uma ofensa, é um elogio, por favor... Eles acham que... Que montando um texto bonito. É bonito mesmo, é bem bonito, as cores são boas, olhar repousa, etc. Mas não é só isso. Não pode ser... E então eles pregam dizendo que isso é isso e que há a tal ponte, mas onde? Eu... Acho que isso é fugir da raia e me incomoda. Soa meio... Pueril. E eu... Como escritor? Como escritor talvez gostasse de ver... Ao menos uma vez, eu acho. Porque Dan Brown é... Dan Brown e Sidney Sheldon são essas pessoas que mentem mas Ricardo Miyada não deixa de ser a mesma pessoa, do outro lado... Não há real diferença, vocês percebem? Eu gostaria de ver uma vez algo que fosse... Que fosse verdadeiramente as duas coisas. Não só palavras... Eu não confio em palavras, eu acho. Que fosse talvez a... História de um garoto? Crianças, não sei... Alguém que goste de ler e... Não sei, não é meu texto... E então me vem a sensação de que... Ricardo talvez saiba o que faz mas não pensa muito sobre... Nas conseqüências reais do que isso é... De... Marfim? É, marfim. Essa iconoclastia irônica autoconsciente metafísica metalingüística que se esquece de ser algo... Ela realmente não é algo. Não sei... Não, não tenho respostas... O que é algo? Um grupo de jovens que... Fumando, em um quarto feito de letras bem-diagramadas... Talvez isso fosse algo, não sei... Só não confiem nesse tipo de coisa, talvez... É bonito e bem espaçado e os links trazem um ar misterioso mas... Essas palavras... Elas realmente não são nada e não serão nada, ele talvez nem saiba disso e isso é muito triste.

Olho-nu

2008-06-21T19:02:00.000-07:00

Fotorraio
traz idéia:
silhueta qualquer.
É assim
eu não sou.

Arte

2008-05-12T16:28:00.000-07:00

"Ela desaparece, é essa a única qualidade nela que me interessa. Se permanecesse, seria totalmente desnecessária - mais do que já é."

Luís Buñuel, cineasta espanhol, em palestra sobre Surrealismo na Universidade de Sorbonne, Paris, 1968.

"Quando eu era criança... Consigo lembrar bem de uma coisa. A primeira vez que eu li um gibi do Flash Gordon. Manhã, cinza, a Guerra já chegando no fim. Minha mãe sentada olhando. Um primo chega, vai conversar com ela - deixa o gibi na minha mão, me despacha. No começo eu ainda ouço um pouco da conversa deles - soluço engasgo choro etc - mas depois de um tempo curtíssimo eles simplesmente desaparecem. É só ZUM FLASHT BANG POFT BOING ARBHRHAKZ, a luz do quarto se dissolvendo e meu corpo deixando de ter sentido, aquela coisa toda tremendo na minha mão, e minha consciência resolvendo voltar - jazz no vizinho, bee-a-boo-la-beebop-boob-ba, os compassos tremendo em mim - foi meu primeiro orgasmo e quando decidi o que queria fazer da vida."

Thomas Pynchon, escritor norte-americano, em palestra privada na comemoração dos 30 anos de publicação de 'Gravity's Rainbow'.

"Não entendo a obsessão que nós, ocidentais, parecemos ter com a guerra, quando há tantas coisas mais interessantes no mundo - mulheres, por exemplo. Mas o louco devo ser eu, obviamente."

Gustav Klint, pintor austríaco, em carta a amigo, semanas após o estopim da I Guerra Mundial.

"Não acredito em uma causa negra, não acredito em uma causa dos pobres, não acredito em nada do que costumam me dizer, mas gosto que me digam. Eu compartilho o que não acredito com todos meus amigos, eles gostam. A única vez em que acreditei em algo, que me lembre, foi ontem, no palco, quando o suor cobriu meu rosto inteiro e eu nem conseguia mais soprar direito e assim mesmo a música continuava saindo. Você acredita em mim?"

Miles Davis, músico norte-americano, em ligação telefônica a uma de suas amantes interceptada pelo FBI.

"Felizmente eu não me preocupo com esse tipo de coisa, não mesmo, já superei essa fase há tanto tempo... O que eu faço agora é muito mais importante, interessante e tudo mais. Ah, o quê? Não, é claro que eu não posso te contar, qual seria a graça? O que eu posso dizer é que o que eu faço hoje está para o que eu fazia antes assim como o que eu fazia antes está para a vida, ou algo assim. Qualquer dia você vê. Prometo que você vai se surpreender."

Adolph Hitler, ditador alemão, em carta aberta à mãe, parentes e conhecidos, 1935.

Arte

2008-05-11T15:33:00.000-07:00

Arte não é ARTE!

Arte

2008-05-10T12:53:00.001-07:00

Se vê tudo isso e ainda reclamam; acima do morro o céu se parte ao meio e é coisa de cinema, tão bonito que é falso, parece que pintaram cartaz e botaram em cima. Terrinha hesitante afundando de pé em pé: o ar é doce, de conto-de-fada.

O que há de s'admirar são os espaços vazios, as lacunas que s'atravessa com tanta sem-cerimônia, pouco vistas, pouco bem quistas, pouco tudo, por isso tão perfeitas.

Contornos ensolarados em ombros; meu amor de nanquim.

O topo da toca de tudo, e é lá. Se é assim, entrelaçado. A garganta e os olhos e tudo se fecham, não há mesmo capacidade pra se continuar. De todos os lados.

Deita-se no chão, cai-se, não sei. Não sabe. Palavra não há, após isso. Talvez só palavra disso.

Arte

2008-05-09T14:17:00.000-07:00

É horrível estar cercado de arte o tempo todo. Se digo isso e você pensa em um homem amargo e velho sentado em sua poltrona reclamando com voz rouca, não continue lendo. Me fiz entender mal e já está tudo estragado. Os restantes: vamos.
A arte me irrita, me dá alergia. O grande legado imortal dos gênios brilhantes me cercando em prateleiras, enquanto eu sumo mais um pouco. Arte é pra masoquistas, punheteiros, idiotas, etc.
Quando eu conto uma história não é arte, é mentira. Só digo essas coisas pelo prazer de enganar os outros. Gosto quando elogiam, rio depois.
Se eu escrevo isso é por falta de opção. Por tédio e preguiça de me levantar. Melhor: é um inconveniente, como cagar.
As pessoas ao falar de arte viram todas idiotas. Os olhos começam a brilhar, ficam excitados, a saliva respinga, piscam excessivamente, as pernas ficam inquietas. É horrível de se ver, parece que viraram macacos. As palavras que eles usam... São absurdas, idiotas, a mais aberta representação de deficiência mental.
O pior é exigirem arte de você. Pinte um quadrinho, meu bem. Tons pastéis, só pra mim. Pornografia disfarçada do pior tipo. Esculpe, assim, praquele amigo meu. Proxenetismo.
Aí eles vêm e dizem escreve um texto. Desse jeito, pra chocar. Nosso rebeldezinho. Eles pedem do jeitinho que eles gostam. E escreve, escreve. Eles dançam na sala do lado, um baile de máscaras vitoriano com uma orgia no meio. A grande cultura. Você só consegue se masturbar porque fica entediado. É óbvio o que eles querem de você, não que faça diferença.
E aí foi: a história de um escritor de vinte e três anos que enlouquece.
Correndo pra fora do prédio, roupa cheia de sangue e encarando devagar todos que cruzam. Ele só carrega um lápis, também ensangüentado. Sombras caligarescas, enfim. Edificações oblíquas contribuem para a paisagem necessária a esse tipo de personagem.
Perna desengonçada capota torta; desliza rua abaixo. Queda acentua a dramaticidade, é necessária. Três milhões de olhos o acompanham derrepente, o machucado na pern’arde. A boca aberta: as palavras se engasgam, se atropelam, não há como explicar.
Círculo se fechando, o raio diminui em progressão geométrica. O ar rareia, pode-se ver que o personagem não tem mais fuga, sombras projetadas sobre seus olhos, prestes a desaparecer.
Desaparece.

Des

2008-04-17T10:08:00.000-07:00

Alexandre salta; é o tempo de avesso. Só sabe isso: saída. Ele não é - sou? - culpado, até onde dá pra adivinhar. No máximo um desinocente: chama azul com línguas alaranjadas. Não quer não quero estar ao alcance, galopa-se pra isso: o homem que cavalga o furacão, sorriso. Olhos nas costas, calafrios: nunca longe, ao esticar de uma unha talvez um toque. Pernas de alfinete são apoio; ele cospe o cabelo do rosto. Quando os olhos caem, sente: uma lágrima que sobe aflita desde o joelho, o mundo aformigado não o vendo. Se perde um segundo - é tão longe assim, tudo? - e se perde. As mãos se aranham sobre ele, rede de aço, tenta, sai, agora, meu deus! Respira o gelo - acho que não dói - e ensaia um disparo: tropeçou no céu como se ouvisse música, o mergulho ávido, já visto: banana na rua, sem paz. Abrigo bacana, só (des)mancha.

Palestra

2008-04-08T17:45:00.001-07:00

Caminhão de tulipas; se reproduz por vivissecção assistida, exibicionista e caridosa. Você diz – não diz? – que me inaugura, não é mesmo? suas mãos sobre as minhas são teias de morte e ardência, e é assim mesmo que eu gosto de nós dois. Nossos olhos – explodindo em bicromátides.

É, eu sou... Será quê? Sim. Seu escritorzinho, só seu, com meu lápis quebrado apontando vagaroso enquanto meus olhos se pregam no seu cabelo, muito mais nos fios fora do lugar. As cadeiras em que nós sentamos – elas são aquilo de macio que existe.

A voz em volta se acarpeteia, enrola. São os sussurros gritalhões que fazem com que eu me sinta em casa. Chegam.

São elas e os outros, são eles e nós. As mãos juntas suam, um pouco mas incômodas. Se fala, se fala. A literatura é o avesso do ovo de Colombo, é isso. Os artesãos das palavras, cavando uma saída de tudo que se faz real.

O interesse se alarga: é uma poça inequívoca, meus pés pegajosos e enlameados me arrastam, desagradáveis, horríveis: sua mão torce meu pulso e me puxa, o abismo-redemoinho é nosso rival, boca de dentes translúcidos.

A intrusa é aquela que todos acolhem melhor que o que s’espera, a espiã não vem do além; os corações se aquecem com sua presença, princesinha. Nós assistimos ao falar, às instruções: três doses de maracujá, uma metralhadora carregada de granadas e dois tiros na testa: está pronto o seu artista.

Eu quero, diga-me, eu quero, quero que escoe sobre mim a poesia e a poesia e a poesia, todas elas, juntas, lambendo meu corpo insinuantes – nada insinuante, explícitas, pornográficas, escatológicas, absurdas, um rio de sangue coberto de pus: essa é a poesia que apetece aos meus (quanta beleza!, quanta certeza!) leitores, os próprios.

Eu sou rijo, sou estante, sou vermelho: sou o ouvido que tenta não ignorar mas que quando te vê se perde, as palavras preciosas passarinham para longe, a rica arte discreta que queremos reproduzir, tudo no ar, sólido: eu esqueço tudo e vejo você.

Carpaccio

2008-03-07T19:45:00.000-08:00

Carpaccio

Leandro sempre gostou de
lamber a pele de menini-
nhas. As mais nuas que pu-
desse encontrar. No dia de
ontem, às 17h com um sor-
riso de lobo pingando, ele

flutuou de leve

como pluma.

Atrás

2008-02-23T21:58:00.000-08:00

Você não sabe o que significa seguir um homem até segui-lo. Você pensa que quando, por acaso, você anda atrás de uma mesma pessoa por um tempo considerável você está seguindo, mas é completamente diferente. Quando você não tem nenhum caminho definido a seguir, só os passos de outra pessoa, todo o ato de andar se transforma.
É principalmente a transformação que traz o impacto: sua maneira de agir deixa de ser superficial e todos os seus gestos ganham significado, mesmo que você não saiba; você tem de disfarçar a si mesmo de uma maneira que você, ao se ver na rua, não se perceberia. É muito mais do que olhos furtivos e um casaco grande, é uma mudança muito mais espiritual do que física.

e eu não soube como segui-lo assim os meus pés se arrastando pela calçada os dele na frente me encarando para trás e ele sabia que eu estava mas continuava seguindo irônico como se quisesse me torturar e eu só queria acelerar e chegar perto dele e colocar a mão no ombro dele e puxá-lo para trás mas não as regras não as regras são outras e não essas e o homem seguindo atrás observando aos poucos, é assim que deve ser.

- A senhora deve me desculpar, mas eu não trabalho por tão pouco.
- Mas eu preciso saber! Ele é descuidado, logo você descobre, eu juro!
- Se é tão fácil, faça você mesma.
- Eu não posso... Por favor, aceite, é tudo que eu posso pagar...
- Não é o bastante.
- Eu te amo.

A taxa cobrada é de 200 reais por dia, mais as despesas. Ele é rápido e eficiente e nunca se engana. E até mesmo seu rosto segue o padrão que você esperaria. O nariz de boxeador. E os olhos menos misteriosos do que parecem. Ele desmascarou na última vez um homem que traía a esposa apenas uma vez a cada duas semanas, por dez minutos, no banheiro de uma peixaria. O suicídio depois era só a cereja.

Na última vez em que senti que estava sendo seguido, era verdade. Os olhos olhando para trás: mais nada. Contratei outro.

aquilo que se define e deixa de existir porque você desfez o.

2008-02-21T19:12:00.001-08:00

Você nem sabe que família é uma coisa desse jeito que não se explica, boca calada por muito favor, e agora quietude. Eu nem sei o que é que dizem de um homem feito ele, tão tão tão assim que os outros quando iam falar sobre ficavam sem saber o que, meio sem o que e meio sem qual. Ele não era tão grande quanto a turma tem dito por aí não, grandinho, sim senhor, mas nada de muito gigantoso, normal, maior que o normal, mas normal, sim sim sim. O problema é que nunca se é só você, sempre há outro outro pra ser, não é, né, senhor, e era esse o problema, que tinha um irmão, tão grande e pequeno quanto, mas outro irmão, sim. Esse era de pouquinho mais magro, mas parecia por demais ser bem mais fino, daqueles que só de olhar já se quebra, e por isso ninguém não gostava de olhar pra ele não muito não, ele acho que não gostava não muito desse não olhar não. E ele tinha um assim um negócio no olho, não muito um desvio mas mais uma curva: esguiadez, não sei. Ele quando criança falava pras pessoas cada tipo de coisa que não se deveria, dizia na cara dos vizinhos e de outros aí que não gostava deles e que, sim, sim, fosse embora, até que os pais já fora do espectro de 'as crianças e as crianças são' deram a briga bronca, e ele percebeu que a direção estava inexata, no fim. E você nem sabe que esse filho era um menino tão incompleto que às vezes vendo de longe você só via um pedaço; os olhos que focam fogem, foragidos. E esses dois eram irmãos e eles não se encontravam e não fazia sentido, enfim, porque onde o conflito? Era de esperar-se e por toda a vizinhança e nos conhecidos era-se realmente assim: onde está? A briga era inesperadamente aguardada com aflição e apuro. Nem mesmo entendiam o que havia de tão assim para tornar necessário que ocorresse, mas era assim: a briga era por precisão.
Era como se assim fosse um assim erro, uma incorrespondência universal entre os dois, uma falta de integridade e integração, versificando o que não se gloricanta! Quando chegava-se perto dos dois a voz das pessoas s'engrolava e ficava toda assim estranha, ela cantava um pouco mas perdia a capacidade de ser comum um pouco, e às vezes era uma métrica tão impossível que o engasgo. E mais de uma vez o padre, suspeitando do exorcismo que se fazia pedido, lá se chegou e entoou a ópera que todos queriam ouvir, Caim e Abelizada, mas sem nunca nenhum dos irmãos atuar, ou nem mesmo tomar conhecimento disso; bênção!
E então, assim, você não mesmo quer saber, a ignorância explicita a felicidade, meu senhor não se aplique nesse tipo de coisa escrota, que é o que é que se quer ver mas que não dá pé, capture o momento em que tudo acontece e esquece de tudo isso, por favor, meu deus vai se foder e vai pra longe daqui, o mais distante possível, porque é no tudo que isso acontece, não, é sempre, senhor, você, assim.

você
entende
que a sua voz
não interfere em
nada do que está sen
do dito por ninguém e
a mensagem
tudo
os dois
isso aquilo
sua boca tão feia
escorrendo
besteira
o inferno com os dois
é assim mesmo
que a história
se faz.

incompleto

2008-02-18T07:33:00.000-08:00

desejo para todo o mundo
os mesmos ti
pos de doen
ças que vem
tão lindas
tortas e fei
tas de mel.
você sabe
da vez em que
(já viu a pergunta?)
o surto de
meningite
trouxe tanta maravilha?
era tu
do tor
to e incomple
todos cantam
desafino.

desatino.
a falar de tu
sem con
compreendo
(as vezes em que gargarejou tudo que não podia ter dito nos décimos)
você e se
ios e o
lhos, certo.

eu den
tro de
tudo len
to você
gemen
do pare
de quen
te viu
se fos
se assim
você pedin
do tudo, as
sim, en
tretendo
corpo sen
do algo
além do
depósito fim.

os olhos
piscando
de noite
fechados
delírio
tremendo
carpindo
o sonho
errado.

Onir

2008-02-12T14:11:00.000-08:00

Essas botas não são para isso, ela murmurou; ignorância, no geral. Os dedos dele explodiam dezenas de vezes a cada suspiro. O narrador, que talvez seja alguém, exime-se da culpa em todas as instâncias. Impossível pensar concretamente com as mãos implorando amputações. Múltiplas. E então eu disse a ela que não seria necessário, não mesmo. No máximo a fisioterapia. Ela perguntou o que eu queria dizer com isso e nada, nada. E então eu a abracei de novo e a puxei para perto e o corpo dela estava brilhando, a luz suada em toda a sua pele. Ela sorriu para mim, meio encabulada, daquele jeito que não é nem de verdade; mas você conhece alguém que saiba fingir timidez tão bem assim? Eu enterrei os olhos na clavícula e respirei bem fundo antes de dizer. Lá fora da janela o silêncio propício; um mendigo ou dez, todos dançando meio lentos. Às vezes é isso, no entanto, o universo: viajando sem propósito de lóbulo para neurônio, aleatório: cruel? Arranhou os braços dela desesperado, as lágrimas se acumulando, o cabelo tão. Beijou o pescoço tão lento e tão lânguido. As palavras dela musicaram para fora, o alento. Ele disse não, não, nada. E então encostou o lábio no ouvido dela e eu disse: você não é de verdade. E meus braços: vazios. Bateu as últimas seis ou sete teclas sorriso intelectual ou choro culpado, as versões variam.

os hífens

2008-02-09T21:29:00.000-08:00

ele entra tão às vezes
(de quantas vezes você falou?)
perturbamos as paredes
(há quanto tempo estamos aqui?)
caminhou o seu turbante
(me viu no dia, lá tão bem longe?)
nunca sentiu não calor
(não me dê resposta.)

agora senhor
quando vier dançar
traga de antemão
(eles já sabem, tanto assim, afim?)
estamos entendidos?

eu gosto de quando
você sai de dentro
de tudo
do resto
daquilo que eu nem sei
(o centro dele não sou eu)

adora tanto entender
a briga irresta, sem corda
(passa a mão pra bem mais longe)
o aproximando, morte
não entende, não, não pode.

(se então
for assim?)
me diz então
quando é?
(quer saber)
você, deslidançando
(eu não sinto, por favor)
qual será?
quer entrar
(não, o então)
quer benzer
(o outr'além)
(você chegar)
(pensando, além)
o entreter.
(você, não eu.)

di-álogo.

2008-02-06T20:57:00.000-08:00

Era assim, então, daquele jeito, e ela disse que tudo bem; não tinha problema nenhum, mesmo, e ele sabia, afinal pra que servia, fora aborrecimento? A boca deslizando dançante muda, seus olhos ainda seguindo; pause. Você não entende como são essas coisas, nunca saberia; há talvez uma nova? uma outra? e o que ele quis: o nulo. Você sabe como são essas coisas, não?, tudo tão certo e tão besta, deixa de besteira. Cabaré, no fim, não é?, luz tão morta e a pele parece outra; tanta coisa pra dizer e tão pouca. O passo passa muito, rápido; você não olha pra trás, o que são essas besteiras?; o som do hesitar, não, era só mentira, o som do sofá sob tudo, tão tão; neutro? A porta que se desdobra nisso; o olho que rebate na porta olhando o inútil, diz agora quem é, se é, diz. O fim lá dentro, sem medo evidente, verdade, juro.

(postado sem revisar/etc então tipo. sux.)

Trinca

2008-01-23T16:41:00.000-08:00

Lambeu o sangue dos lábios; ainda era tarde. Piscou três vezes e redeitou-se. Três horas depois: descobre.

Prólogo

2008-01-18T18:46:00.000-08:00

O homem caminha lentamente com as mãos no bolso, escondendo a falta de cuidado com a escrita que qualquer um perceberia facilmente. O homem caminha. Sobre o homem: luzes elétricas vindas de postes altos que circulam ao redor de todos os prédios ao redor. Ao redor, menos especificamente, centenas de milhões de pessoas. O homem caminha para dentro de um prédio e o ao redor desaparece: paredes.

Aí ele sobe a escada e ele entra na casa andando no ritmo dele mesmo. Ele vai bem bem bem e nem choveu hoje, graças a deus! Ela tá deitada no sofá esperando, sem roupa nenhuma. Ela também tá deitada no sofá esperando, sem roupa nenhuma. Ele diz oi tudo bem que que vocês fizeram hoje e elas dizem que treparam e ele diz que bom e diz que vai se trocar e que odeia aquele terno, mais do que tudo. Elas dizem que tudo bem e que sem pressa. Ele anda até o quarto e se troca.

Pedro sai do quarto de shorts e de chinelo coçando a nuca e ele está um pouco acima do peso. Seu IMC é de aproximadamente 26,122 (Peso: 80kg; Altura: 1,75m) mas isso não se traduz diretamente em desagrado estético, pois a maior parte de seu sobrepeso se concentra em áreas de seu corpo pouco avistáveis, como a parte anterior de suas coxas.

Ele se aproxima das duas sorrindo e se senta meio deitando no sofá, entre elas. A voz sai em sincronia das duas gargantas perguntando “Como foi o seu dia?”. Elas sorriem adoravelmente. Ele diz que foi tudo normal, nada fora do comum, como quase sempre. Diz que almoçou com o Jorge, “Vocês se lembram do Jorge?”, e que ele havia feito uma proposta.

Jorge havia feito uma proposta. Não Pedro. Jorge havia dito que a empresa dele poderia crescer. A empresa de Pedro. Não a de Jorge. Jorge não era dono de uma empresa. Ele trabalhava como consultor. Para empresas. Ele havia dito que Pedro deveria começar a fazer negócio com outro tipo de clientela. Maior e mais ampla. Crescimento dos negócios. Pedro disse que pensaria. E então ele mordeu a carne de vitela. De animal jovem. Tenra. Ele nunca mordera um bebê.

- Ah, só aconteceu uma coisa de diferente hoje.
- O quê?
- Tive de passar por uma esterilização total, depois que um cara esguichou sangue em mim por causa de uma facada mal aplicada. Acharam que talvez ele tivesse uma doença. Foi bom, testamos a nova máquina de limpeza total. Funciona bem, sem dor nenhuma.
- Ai, querido... Você tá bem? Ficou preocupado?
- Não, nada.

O homem se inclina sobre a mulher mais próxima – a que tem o cabelo loiro – e encosta o seu lábio no dela de leve, enquanto estica o braço esquerdo para o lado oposto, segurando com pouca força o seio da mulher mais longe – a que tem o cabelo preto – e a puxa de maneira gentil para perto. Ele se afasta alguns centímetros da mulher de cabelo loiro e sussurra algo para as duas. Ambas riem. Seus lábios fazem uma curva e pousam sobre o pescoço da mulher de cabelo preto, enquanto sua mão direita navega até o meio das pernas da mulher de cabelo loiro. Ela se contorce levemente e ri.

O universo se contrai com uma explosão – dois homens parados ao lado do trio que sorri espatifado sem saber o que murmurar: “Vocês estão presos por imoralidade e absurda ausência de compatibilidade” – Pedro está de alguma maneira segurando uma arma que ninguém sabe de onde veio, apontando para a mulher loira, dizendo que a cabeça dela vai explodir e sujar o corpo dos guardas, e que ela é bastante doente e que eles não gostariam de arriscar uma contaminação com o que quer que seja que tem no seu sangue – o guarda mais alto, segurando uma sub-metralhadora , hesita, e é o suficiente para que uma bala atravesse o seu cérebro em uma instante rápido demais para ser descrito – o outro guarda grita quando os pedaços de cérebro cobrem o seu rosto, mas não tem muito tempo para se preocupar ou ficar horrorizado. Pedro joga a arma para longe, fora da janela. “Acho que vou ter de sair. Vocês continuam sem mim?” “Claro. Mais tarde, no bar de ontem?” “Se eu não aparecer por lá, talvez nunca.”

O homem saiu, as mãos nos seus bolsos, olhos apertados, os prédios em volta: ausência revolta. Sorriu a si mesmo, pensar no futuro, longe de seu prédio, virou-se e sumiu.

O escritor se debruça ao contrário e estrala as costas, sorrindo satisfeito, quando começa a vomitar incontrolavelmente. Cai morto alguns segundos depois.

- Testando. Testando. Oi. Vocês ouvem bem? Meu nome é Pedro. Eu invadi essa rádio pra dizer só uma coisa: era mentira, ok? O que disseram era provavelmente mentira. Eu nem sei o que disseram, mas era mentira. Certo? Certo. Agora que tiraram isso do caminho podemos começar, eu acho.

Conjunto

2008-01-16T17:26:00.000-08:00

A folha descendo muito devagar sem ninguém ver -- as crianças estão aí perto, sabe, brincando, só correndo uma atrás da outra sem pensar muito -- mais tarde eles vão à igreja, e vão fechar os olhos juntos e pensar juntos -- você pode chegar mais perto? eu nem consigo ver o seu rosto direito -- a praça anda tão cheia de gente, eu ouço a música do meu quarto -- à noite, todos se encontram e falam sobre nada importante -- o assobio que não se sabe de onde vem percorrendo tudo -- eles jantam em casa à noite, sem falta, faz tempo, você sabe -- o espaço vazio na madrugada -- todos entrando silenciosa e respeitosamente, olhos no chão... -- a mão dela na mão dele, sem planejamento nem... --- a água se espalhando para todos os lados possíveis, os pés e pernas voando -- o chute para longe e o assombro -- ela pede com voz manhosa e baixa, por favor, deixa eu ficar -- as mãos que procuram o certo -- o pedido sem coragem -- ela disse que me ama, sabe, eu nem podia...

Resumo

2008-01-07T11:38:00.000-08:00

Serpente casual cravando os dentes na melodia: ele.
Silvou-se até o canto e propôs: ela.
Sussurrou sem pudor o esquema: isso.
Seguiu para longe livre de certezas: aquilo.
Sentiu os passos atrás hesitando: juntos.
Soube a mudança dos caminhos todos: curva.
Serviu os encantos certos e certeiros: ganho.
Sabiá assobia o rumo dos encontros: eles.

DVS

2008-01-04T09:17:00.000-08:00

O Jovem Artista Idealista de Olhar Sonhador (JAIdOS) senta na cadeira ao lado da janela, com os olhos fixos no mundo afora, a luz transformada em milhões de pontos brilhantes lambendo o seu rosto, seu coração pulsando junto do mundo, em dezenas de batidas intensas que fazem circular toda sua Magnífica Energia, sua Belíssima Alma. Ele respira fundo com toda sua leveza e sente dentro de si todo o Mundo, convocando-o a criar Poesia a partir de toda a Beleza que flutuava em todo lugar.

(Hoje eu cheguei em casa e tinha uma mancha de sangue no elevador. Você entraria em um elevador com uma mancha de sangue? Na verdade não era bem uma mancha, tava mais pra uma poça. Bem no chão, bem na minha frente. Eu travei.)

O JAIdOS levanta-se da cadeira e dirige-se à porta, em passos garbosos, sorrindo envergonhado para ninguém. Sai de seu quarto e sente todas as almas do Mundo se comunicando com a sua, tornando explícita a Poesia que permeia a todos nós. Dá alguns passos lentos e sem rumo, apenas deixando-se levar pelo Destino, procurando a Vida em qualquer lugar onde ela possa estar. Ele vê um Mendigo Esfarrapado (ME) no chão e se compadece, concentrando em si mesmo toda a dor do Universo. Sua Alma é grande como a Criação.

(Eu acabei entrando no elevador. Sozinho, aliás. Fiquei esperando um pouco pra ver se ninguém chegava e entrava comigo, mas passaram uns 5 minutos e nada. Entrei e a porta fechou atrás de mim. Fiquei encostado nela, olhando pro chão. Pra poça. Acho que o sangue era novo. Não sei. Não encostei pra ver se ainda tava quente. Não fiz nada. Só fiquei olhando. Dava pra ver meu rosto refletido na poça, por causa da luz. Não tinha cheiro nenhum.)

O JAIdOS anda mais alguns metros até um prédio de aspecto curioso. Fisicamente é comum e apoético como os outros, cinzento e morto, mas emana alguma energia de força extraordinária, impossível, absoluta; divina. O JAIdOS encara a porta aberta por alguns segundos e segue prédio adentro. Logo encontra uma outra porta aberta (Ah, a magia das portas!) que leva a uma escada. Sobe-a com o corpo trêmulo dos mártires, pé após pé, respirando fundo e sentindo-se invadido por algo que não sabe explicar. Atinge o topo em pouco tempo e vê o Mundo; angelifica.

(O elevador parou no meu andar, o último. Abri a porta e na frente da minha porta tinha um cadáver. Um cara de uns 20 anos. Eu travei por meio segundo e vomitei em cima dele, não consegui me controlar. Entrei em casa correndo, meio tremendo. Não liguei pra polícia, alguém deve ligar logo. O enjôo não passa.)

Buzzzzzzzz

2008-01-03T17:26:00.000-08:00

E sabe quando você só quer que ele pare de falar por pelo menos um minuto e ele continua falando sem parar sem parar e parece que ele porra parece que ele nem respira direito e continua falando e você pede pede mesmo fala pra ele parar de falar pelamordedeus porra pára de falar e ele continua assim mesmo e aí você pede de novo mas ele diz que tem tanta coisa pra falar e tanto tempo e parece que você vai morrer e você nem sabe mais do que ele tá falando e parece só zumbido e você tem vontade de morrer e parece que são anos e aí você se descontrola e pega a faca em cima da mesa e

As portas do paraíso são pintadas de ouro
mas não são maciças.
Não há diferença,
são só comentários.
Eu encontrei o caminho e ele era símbolos e (incompreensível)
e é só silêncio.

Fábula

2007-12-31T11:12:00.000-08:00

Dizem que foi, assim sem menos nem mais, daquele jeito que a turma conta, sem detalhe nem mentira; causo. Entendam os senhores, antes que o Santo Ofício se instaure, que a história não é minha - nem elas podem ser de ninguém, claro seja -, foi contada por um moço muit'stranho que me vim a conhecer n'outro dia; ele andava co's'óculos escuros o tempo todo, mesmo até dentro de casa, e pedia a bênção pr'as pessoas que não eram de Deus: dentista, padeiro, mendigo e bêbado; era no porém muito bem apessoado, e acho que bom também. Mas assim a história (acho qu'estória é melhor), a estória não se adianta, então é melhor que se a conte.
Cumbuca cheia de doces repousa morta no chão frio, mel para as abelhas. O menino jorge se vem aproximando como quem pede a Deus pra que a chuva seja muita, mas enquanto o sono é dormido, porque o dia é pra se viver. A mãe sentrabalha do lado de dentro, a mão cansa dá à roupa o lavar, e o doce lá fora ninguém sabe d'onde veio: não é de casa, que lá não é lugar desses luxos não. O menino não sabe que a mãe não sabe da cumbuca, acha armadilha, and'esquivo com medo da mãe-aparição pra puxar a orelha no espanto: no moment'é espião.
As pernas fazem balé: pé pé pausa pausa pé pépepausa pausapausapé; respira fundo e silêncio. Chega serpenteoso na cumbuca, arrasto no chão: as roupas cheias de terra, a mãe fica brava logo. O menino pousa os olhos sobre a cumbuca com gosto: é tanto que ele nem consegue distinguir os chocolates das rapaduras dos pés-de-moleque dos beijinhos de tudo. É em tal ocorrência qu'a estória se desabrocha e se torna meta, pois que na cabeça de ninguém não se pode ver, pelo menos não eu, me diga você; o menino Jorge viu na cumbuca mais algo que doce, é isso que ele mesmo disse depois, mas nunca soub'explicar, nem sob ameaça de cinta nem sob promessa de nada. Se sabe qu'o menino viu o que viu lá dentro, e caiu pr'a trás, deidesmaiado. Ninguém sabe quanto tempo ficou no chão, porque a mãe só viu o fruto quando saiu pra chamar: desesperou-se. O menino foi pr'hospital da cidade na hora, e botaram na cama antes de dizer nada; fecharam a porta pra genitora e foram doutorizar.
Foram uns tempos de muita tristeza e choro; parente e amigo sem saber o que dizer nem nada; os doutores pedindo perdão e falando que não entendiam como era aquilo; a mãe sentada, sem saber nem mais como se levantava.
Foi é na visita qu'a escola resolveu de se fazer que ocorreu o acontecimento; os colegas, todos meio assustados com o lugar - pré-cemitério cheio de parede mais branca que fantasma -, foram visitar jorge, trouxeram até cartinha, rezaram juntinhos, mas não foi nada. Foi então que a Carol, que era uma menina de muito tímida e quieta, se chegou mais perto do doente e deu um beijinho nele pedindo pr'ele sarar; o olho esquerdo abriu na hora e o direito logo em seguida.
Foi um deus-nos-acuda dos mais caros e bonitos; criançada gritando, a mãe se chegando e abraçando sem nem saber como se fala, os doutores todos coçando a cabeça e sabe-se-lá-o-que-mais. Jorge, mas porém, ignorou a tudo - os médicos perguntando se ele tinha comido algo da cumbuca, docinho que fosse; a mãe pedindo pra ele nunca mais se sair de perto; os amigos perguntando se ele tava sonhando ou no céu, se tinha anjo lá, e o que mais - e ficou mais sério - ainda assim sorriso - do que na vida, olhando no olho da Carol, que ainda não tinha saído de perto dele, e segurando na mão dela, só olhando, esquecendo do que vinha antes, a cumbuca, quem se lembra, os doces, nem queria, tudo aquilo nem era mais nada, ele nem conseguia mais piscar o olho, e o que era aquilo, que ele nem sabia dizer; amor.

Vozes

2007-12-24T11:06:00.000-08:00

O ciclo inicia o ciclo inicia o ciclo inicia o ciclo inicia o ciclo inicia...

Ela só sabe correr desse jeito, meio saltando e meio andando rápido, as pernas desencontrando-se a cada passo, dando a impressão de que ela vai cair a qualquer momento. Eu não gosto de ver, me dá aflição. Ela estava na minha frente, conversando, quando virou a cara para mim e saiu correndo, correndo bem rápido. Foi isso que me assustou: ela não corre tão rápido assim, ela não corre certo assim. Ela não parecia estar correndo de brincadeira. Demorei uns dez segundos para perceber isso, e então saí eu mesmo correndo atrás dela. (Você está me ouvindo?) Ela já tinha virado a esquina há algum tempo quando eu cheguei. Olhei para os dois lados e ela não estava lá, não em lugar algum onde eu pudesse vê-la. (Presta atenção! Por favor!) Eu continuei andando para qualquer lado, sem saber direito onde procurar. Têm várias casas na rua onde ela virou, e eu não podia procurar em cada uma. Só passei por perto gritando o nome dela, pedindo pra ela voltar, mas acho que ela não me escutou. Na hora eu pensei que isso não fosse tão importante, mas quando o tempo foi passando eu fui ficando cada vez mais desesperado e agora eu acho que se eu tivesse entrado nas casas procurando talvez tivesse feito alguma diferença e eu simplesmente não consigo parar de pensar nisso porque eu não consigo mais lembrar direito como é a voz dela e isso me desespera e eu não sei.

Eu não sei o que houve, eu pisquei e foi como se eu fosse Deus, olhando a mim mesma correndo (de cima) sem saber pra onde, e você não tem noção de como isso assusta. O estranho é que eu ainda tenho um corpo, algo assim, eu ainda sinto coisas, e ainda consigo respirar, e ouvir meu coração bater. Mas eu continuo assustada... Aí eu vejo ele lá embaixo, correndo atrás de mim, e eu me vejo entrando em alguma casa e a porta fechando, e não consigo entrar lá. Eu grito pra ele VOCÊ ESTÁ ME OUVINDO e ele não percebe, eu peço pra ele prestar atenção e ele não ouve. Ele me procura por mais algum tempo e depois desiste, some de lá, e eu não consigo segui-lo. E aí eu fico lá. Na rua. Olhando as pessoas passarem. Os carros passarem. A porta da casa não abre mais, pelo jeito nem tem ninguém lá.

Eu acordo de manhã às seis. Eu faço meu café como todos os dias. Eu assisto à televisão e (Tranque a porta!) quase durmo sentado no sofá. Eu me levanto do sofá e vou tomar um banho. Eu me seco e deito na cama, sem fazer nada, durante algum tempo. Eu leio o jornal e não há nada de novo. Eu me masturbo deitado na cama e seco minhas mãos em uma toalha. Eu vou à (Não deixe ninguém entrar!) cozinha. Eu preparo o almoço. Eu começo a comer quando ouço passos. Eu continuo comendo quando a porta se abre. Eu não vejo quem entrou. Eu faço silêncio. Eu vejo uma garota passar direto, sem olhar para mim. Eu continuo comendo quando ela sobe as escadas. Eu termino o almoço e o coloco na pia. Eu subo para o banheiro e escovo os dentes. Eu encontro a garota deitada na minha cama. Eu me deito sobre ela. Eu faço sexo com ela. Eu digo algo e ela não responde. Eu a sacudo (Expulse a menina daí!) e ela não se mexe. Eu saio da cama e tomo um banho. Eu (Livre-se do corpo) vivo normalmente. Eu sou preso dois meses depois. Eu sou jul(Seja amigável com a polícia! Com o júri!)gado e condenado. Eu vou para a prisão. Eu tento conser(Conserte o passado!)tar o passado. Eu tento(Não dá, sério. Não dá. Eu tentei escrever isso, mas simplesmente não funciona. Sério. Olha só. Já deu tudo errado antes de começar. Olha esse título: o ciclo inicia etc que merda. Piada concretista? Lógica circular? É idiota, eu fico com vergonha só de olhar. E aí vai pra essa merda de situação desinteressante – um cara conversa com uma menina e ela sai correndo e porra, não tem nem personagens, nem desenvolvimento nenhum – eu estou escrevendo ou brincando com fantoches? E aí vem essas intromissões do outro texto (que pra começo de conversa são o único motivo pra eu ter tentado escrever isso) que não funcionam de jeito nenhum e são totalmente idiotas, artificiais, pomposas, sem contar toda essa bosta de escrever com fontes diferentes – ‘É pra representar vozes diferentes! Legal, né?’ – que me dá enjôo. E aí vem o segundo parágrafo, com toda essa babaquice meio metafísica/espiritual que nem chega a ser interessante – e você tem de se esforçar bastante pra uma coisa dessas ficar desinteressante – com a ‘alma’ da menina – que, olha só como eu sou iconoclasta, nem é uma alma, porque ela tem sensações – assistindo tudo – quantas vezes isso já foi feito? um bilhão? – observando a si mesma, putaquepariu, que coisa mais melosa, e eu ainda deixo explícito que as vozes eram dela – sim, eu acabei de chamar todos meus leitores de incapazes de perceber o mais óbvio, valeu, eu adoro vocês – e aí ainda vem aquele final horrível nesse parágrafo, uma coisa pseudodramática, ‘Pobre de mim, estou presa em um universo estático, assistindo à vida passar e ela nem é interessante’; foda-se você, espero que seja entediante e você se mate, pelo menos uma alma cometendo suicídio talvez fosse mais interessante; e porra, esse parágrafo é todo mal escrito, sem nenhuma linguagem própria, sem ritmo, e Arial é uma fonte feia pra caralho e não serve pra voz dessa menina, nem a pau, eu devia estar delirando, meu deus. E aí vem a pior parte, a mais estúpida, ridícula, exagerada, sem desculpas – eu entendo se ninguém nunca mais quiser ler algo meu depois dessa, porque ela me fez ter vergonha de mim mesmo, falando sério – essa coisa de começar todas as sentenças com Eu já é um mau começo, o que eu quero provar, esse cara é autista, maluco, ou só um homem comum?, nenhuma das alternativas é interessante, esse assunto nunca teve uma chance de dar certo, e aí eu tento brincar com o tempo e mandar mensagens do fim do texto pro começo, que também são ignoradas, mas se isso não deu certo no primeiro parágrafo por que daria aqui, saca? E aí fica pior, a menina entrando na casa, o cara comendo, eu pareço algum imitador com síndrome de down de algum surrealista qualquer; o cara transando com ela, sugestão de necrofilia – SÉRIO! EU ME ODEIO! ESSE É O PONTO MAIS BAIXO AO QUAL EU POSSO CHEGAR! – e a quebra no tempo totalmente estúpida, polícia, prisão, ‘tentativa de reconstruir o passado’, parece coisa d’O Efeito Borboleta, que é praticamente o pior filme que existe, olha o que eu estou tentando plagiar, putaqueopariu. Aí eu desisto realmente da minha dignidade e resolvo me intrometer no texto, dizer que eu sei que tá ruim, eu sei, sabe o que isso significa? eu estou tentando criar cumplicidade com o leitor pra que ele goste mais de mim, não é patético? funciona? se funcionar você é um idiota, pode ter certeza; eu começo a discutir como o texto é escrito, os elementos, e isso é tão estúpido – e intrusivo, imagina se você contasse pra alguém EXATAMENTE como você está quando ela te perguntasse; não seria um pouco exagerado e assustador? – e faço tudo isso na esperança de salvar esse texto, enchendo de piadinhas e hipérboles sem sentido, porque quebrar a Quarta Parede é tãããão ousado e diferente, ninguém nunca viu algo igual, não é verdade?, e eu escrevo nesse estilo totalmente irritante e auto-referencial, no presente que nem chega a ser coerente, e porra, o que é essa piada com síndrome de down?, eu cheguei ao mau gosto extremo, e aí eu revelo também que até mesmo comentar o texto é um método de escrever o texto e aliciar o leitor, e comentar o comentário também é um método, e comentar o comentário do comentário é outro; e o estilo dos meus comentários deveria ser diferenciado, talvez até outra fonte, ou outro parêntese, mas já não dá mais pra mudar, tarde demais, o texto está ficando cada vez mais confuso e insuportável, sem pontuação adequada nem ritmo, e eu reclamo sobre a pontuação e o ritmo, o que é idiota, e eu reclamo sobre ter reclamado sobre a pontuação e o ritmo, o que é mais idiota ainda, e sinceramente vocês não acham que escrever um adendo tão estúpido e egocêntrico é algo que alguém só poderia fazer caso precisasse muito de atenção e tivesse medo de ser detestado, e eu escrevo falando sobre a minha própria carência, a auto-ridicularização cativa o leitor, e eu mostro meus próprios métodos de enganar o leitor, o que na verdade é apenas outro método, e esse seria mais outro, e esse seria mais outro, e esse seria mais outro, e esse seria mais outro, e esse seria mais outro, etc.) mudar tudo e não consigo, tudo acontece do mesmo jeito.

PS: Vejam só. Esse texto é imenso e não foi escrito para ser visualizado no blogger. As condições originais são no Word. Se alguém assim preferir, me pede que eu envio, etc.

Nó

2007-12-21T09:15:00.000-08:00

Fia-se no verbo
gota a passo
a trama.
Liberta o grito inseguro!

Rompe a esfera
cativa seduzindo.
Crê-se no caminho
desfaz, desilusiona.

Traceja indistinto
além da guia.
Paradoxa, segue a estrada.
Segue o som.

Rasga alexandrino
o górdio enigma.
Conta no canto
a palavra dual.

Liberdade

2007-12-18T13:54:00.000-08:00

Ele se levanta. Sai de casa. Se levanta. Se levanta. Sai de casa. Abre os olhos. Abre os olhos. Se levanta. Sai de casa. Deita na cama. Sai de casa. Ele morre. Ele sai de casa. Tac. Tic. Assiste à dança. Sai de casa. Ele nasce. Ele é concebido. Ele perde a virgindade. Ele faz seis anos. Ele olha para os lados. Ele se casa. Ele se apaixona. Morre. Olha para os lados. Se apaixona. Nasce. Passa no vestibular. Sai de casa. Acorda. Olha para os lados. Nasce. Ele pensa em algo. Morre. Ele passa mal. Ele é vacinado. É internado. Beija pela primeira vez. Pensa em algo. Ele vê algo errado. Nasce. Vai à escola. Ele procura o problema. Morre. Calça os sapatos. Veste as calças. Olha no relógio. Acorda. Olha no relógio. Ele viaja para o exterior. Vota. Quebra o braço. Lava o rosto. Ele escova os dentes. Ele almoça. Olha no relógio. Ele cai de um avião. Vai ao cinema. Tac. Amarra os sapatos. Tic. Olha para os lados. É assaltado. Brinca de esconde-esconde. É fichado. Começa a usar a mamadeira. Ele morre. Tac. Tac. Tac. Tic. Tac. Tac. Ele olha para o relógio. Ele não enxerga. Ele lê o futuro. Ele lê o passado. Ele reza. Nada. Ele se casa. Ele compra um anel. Tic. Ele morre. Ele se forma. Ele tem netos. Ele tem filhos. Faz doze anos. Tic. Ele sai de casa. Ele escreve a sua vida. Ele cozinha para a esposa. Entra numa briga. Nasce. Olha para os lados. Ele morre. Olha no relógio. Olha para o relógio. Olha. Ele ouve música. Ele sofre alucinações. Ele a engravida. Olha para os lados. Bebe pela primeira vez. Ele vê algo errado. Se apaixona. Ele olha para os lados. Olha para o relógio. Ele monta um quebra-cabeças. Olha no relógio. Brinca com o filho. Joga futebol. Vai à praia pela primeira vez. Tac. Ele morre. Percebe algo errado. Tic. Olha no relógio. Olha para o relógio. Olha. Escreve a sua história. Ele morre. Ele nasce. Tac. Ele morre. Ele pensa que há algo errado. Ele morre. Ele aprende a ler. Tic. Ele nasce. Ele se desespera. Ele morre. Ele olha para cima. Ele cuida do filho durante a noite. Morre. Nasce. Nasce. Sai de casa. Olha pra os lados. Olha para trás. Morre. Ele nasce. Perde a virgindade. Morre. Tac. Ele escreve a sua história. Se alfabetiza. Nasce. Olha no relógio. Morre. Olha no relógio. Nasce. Cozinha para a família. Nasce. Ele sabe o que há de errado. Nasce. Olha no relógio. Morre. Tic. Olha para o relógio. Ele aprende a andar. Ele vê o tempo. Morre. Tac. Ele é livre. Nasce. Morre. Ele não vê diferença. Morre. Tic. Nasce.

Círculo

2007-12-17T15:29:00.000-08:00

Quando ele me perguntou
(com um sorriso no rosto)
se eu gostaria de segui-lo
eu não soube o que dizer.
Sorri, desviei o olhar
e, depois de um tempo,
concordei.

Ao longe
eu pude ver o que
ele queria me
mostrar.

Fábio andou lentamente até o que podia ver mas não entender. Colocou as mãos sobre aquilo, logo em seguida os braços, o corpo todo tentando abraçá-lo. Não era suficiente, e não foi suficiente quando falou com ele e não soube o que dizer. Uma pergunta foi feita e ele hesitou durante alguns segundos antes de dar a resposta errada. Não havia diferença, na verdade.

O que você acha
de ir até longe
onde você não pode
ver
nem mais nada?
É o seu futuro?

Quando ele
virou-se para trás
seu rosto já não era
o mesmo que eu conhecia.

As palavras que ele disse
talvez não fossem as que eu compreendi
murmuradas com a boca fechada.

Eu tentei
abraçá-lo
mas ele não era sólido o bastante.
Tentei me aproximar
mas ele insistia
sozinho.

Quando eu pisquei
pela segunda ou terceira vez
apenas eu estava lá
ouvindo as palavras que eu não sabia compreender.

Talvez seja uma questão de fé, de idealização. O caminho é a crença na continuidade. Talvez seja o não-pensamento e a ignorância. Fábio não soube quando deixou de ser, nem se. Seus olhos não enxergavam mais ninguém.

Andei para casa algo cambaleante
e não fui capaz de compreender o que meus pais disseram.
Deitei-me na cama
sentindo um zumbido ecoando
ruído branco.
Quando fechei os olhos
continuei vendo as mesmas coisas.

Um ou dois cigarros

2007-12-16T14:11:00.000-08:00

Quando ele se levantou, não era mais. Tudo que aconteceu depois - o aborto; o divórcio; o desemprego; a morte do Rex; a perda da casa; a briga com o pai; a viagem para o México que terminou com os mergulhadores desaparecendo; a prisão que parecia algo saído de um pesadelo kafkiano; o dia em que tudo parecia mudar, durante o qual ele realmente teve esperança e acreditou que as coisas seriam diferentes, quando ele saiu e encontrou-se com ela e ela disse que talvez o perdoasse, e então eles se beijaram e ele não se lembrava de mais nada, a não ser de acordar a alguns km de lá e de nunca mais vê-la; a vez em que ele jurou que as coisas mudariam e minutos depois ele estava caído no chão de um bar, com uma farpa de madeira de 25cm fincada em seu ombro; a semana durante a qual ele fez pouco mais além de abrir os olhos às vezes e perceber a luminosidade antes de se esconder; a sensação da luz grudando em seu corpo e o enjôo constante e indefinível; o mês em que seus lábios sangraram continuamente, sem que ele tivesse conhecimento de qualquer razão para que isso acontecesse; a sua vontade se partindo em pedaços do tamanho de um caco de vidro, daqueles que você pisa na praia sem ver, sumindo aos poucos enquanto ele sentia cada vez mais ser um fantasma; quando começou parar falar pensar cérebro sumir; quando lapsos e então ele não e lembrava dia longe, perdido; a morte espalhando-se aos poucos, silvos sem perdão, homem sentado de olhos escuros e assustadores, a visão ao longe, mas tão perto, alcançando aquilo que não tinha importância; a decepção e a devoção, a fé; tudo - tudo que aconteceu foi apenas consequência.
Ele agradecia por ter tido tempo de fumar um cigarro ou dois antes que tudo acontecesse; por isso ele era grato, pois a maior parte das maldições não é tão paciente.

A Mulher Deitada

2007-12-12T13:31:00.000-08:00

A mulher deitada, como todos sabem, é um símbolo, um marco, muito mais que nada. Sua visão delirante - posta, horizontal, perfeita, angelical - inspira imaginação (nem se imagina quantas são): inúmeras cartas, centenas de poemas, livros inteiros, mortes horrendas.
Poucos são, dos quais se lembra, os homens inteiros, zero seqüelas, que viveram o tal, se recordam dela; mesmo assim, mesmo os completos, todos guardam sinais bem abertos: os olhos turvos, o rosto fechado, cabelos perdidos, voz bem baixa.
Tive a sorte, portanto, de encontrar-me com um: seu nome desconheço, mas isso não importa.
Perguntei-lhe, então, sem tempo para hesitar; afinal, como fora, seu encontro com a mulher.
Se já viram a morte, entenderão; caso contrário, inútil explicar: seu rosto empalideceu, sua voz aquietou, em mim seus olhos grudaram, parecia dividido (quebrado, talvez) entre medo e ódio. Murmurou os a seguires como quem clama a morte da mãe:
- Nunca não vi mulher deitada nenhuma, nem perto de nenhuma cheguei. Pergunte a outro idiota, pra você não tenho o que dizer.
Desaproximou-se, suado, e, a passos caducos, afastou-se, perdendo-se na morte dos olhos rapidamente.
Sabe-se então, com todo o bom senso, que o devido era bem simples: desistir dessa troça, ocupar-me de outr'algo, esquecer a tal fêmea, voltar para a vida.
Dizer tais opções, todavia, é mais fácil que cumpri-las: os olhos fechados, castos e espectrais, me acompanhavam em sonhos e devaneios, insistentes e chamativos, pedindo e mandando, de modo que não, não pude abandoná-la.
Foi tempos depois, anos quiçá, que mais um encontrei, de estado pior; voz bem gagueira, um olho cego, mãos que tremiam, corpo encolhido. Não foi o bastante, no entanto, para me espantar: minha obstinação, nessa hora, já era das mais irritantes, estúpidas e perigosas.
Dessa vez, porém, mudei a abordagem: fui sutil, sensato, serpenteante, sedutor; sibilei-lhe elogios, fui-lhe cortês, infiltrei-me em sua mente bem devagar, sabendo ser perigoso apressar-me.
Foi apenas depois de uma série, incansável e repetitiva, de longuíssimos diálogos, que cheguei ao que reproduz-se aqui.
Você viu, pelo que dizem, uma mulher, mulher diferente. Os olhos fechados, o rosto inocente. Sabe, não é mesmo, do que falo.
Mas vi, vi, vi, vi várias mulheres, centenas, até mais, tantas quantas há...
Mas sabe, sabe mesmo, de qual falo... Uma especial, não uma dessas centenas.
Sei, talvez... Sei, sei... Foi há tanto tanto tempo que eu eu nem lembro direito.
Mas lembra, não é.
E então contou-me, entre pequenos soluços, alertas e súplicas, o que eu desejava saber.
Nos dias seguintes, vivi de uma vez as obsessões de toda a vida de um homem.
Nos preparativos perdi-me mil cem vezes, e percebi que ao pensar nela meus olhos, tão confiáveis, se fechavam, e minhas mãos pegavam a si mesmas e se contorciam, dançando algum tango que eu não sabia compreender.
Sai, então, no dia inadiável, e o caminho era curto no pó e longo na alma.
O trajeto foi aborrecido, sem acontecimentos, cinza, infindável.
Cheguei, enfim, ao lugar onde, segundo tudo que eu podia queria acreditar, jazia a mulher deitada.
Aproximei-me, reverente, como um cruzado, tomado de êxtase religioso, se aproxima do graal.
Ela era, apenas. Inespecial e ainda assim, cantada por tantos, e, ainda assim, única, a mulher deitada.
Curvei-me sobre ela, a respiração a matar-me, incapaz de controle, exasperado e louco, e senti-lhe a respiração, doce e gelada, a roçar-me os lábios, incontrolados.
Beijei-a, estúpido, inconsequente, e perdi-me.
Não me lembro, não muito, de como foi, nem de como era, nem de onde, nem de nada; só pergunto-me, curioso, por que homem qualquer, respeitoso e inteligente, interessaria-se por tão simples, insignificante, mulher deitada.

Relatório 1369-2

2007-12-11T16:33:00.000-08:00

Relatório 1369-2
Produtividade
Outubro/2007
Nêutron LTDA
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Outubro foi um bom mês para a produtividade na Empresa. Aumentamos a eficiência em 7,36% em relação ao mesmo período no ano passado, devido à política de tolerância zero às distrações. Os funcionários tornaram-se muito mais centrados e menos dispersos, de modo que nossa taxa de desperdício caiu assustadoramente (de 6% a 1,3%). A eficiência só não aumentou mais por alguns imprevistos com remessas enviadas da China, que certamente serão corrigidas no mês seguinte.
A produção total cresceu de forma leve, porém irrefutável, o que permitirá um pequeno (quase insignificante nos sentidos econômicos, porém significantíssimo psicologicamente) decréscimo nos preços, que claramente traduzir-se-á num crescimento de vendas.
Vocês precisam arrancar-lhes as cabeças e sorver delas o que houver dentro usando seus próprios dentes, lamber o seu sangue e festejar com os seus crânios, invadir suas casas e deliciar-se com as suas esposas; gritar alto e Louvar, entrar em êxtase, não esqueçam, não se esqueçam da Dádiva.
Foram feitos novos contratos, todos extremamente vantajosos para a Empresa, sendo um deles responsável por uma garantia de que 30% de todos e quaisquer produtos que não sejam vendidos até o fim do mês terão comprador, com um desconto apenas simbólico, funcionando como uma rede de segurança caso algum desastre ocorra.
Aproximem-se do menor deles, o mais assustado, e percorram seus cabelos com os dedos, carinhosa e misericordiosamente, digam que ele ficará bem e convençam-no, façam com que ele se aninhe aos seus pés e então matem-no e admirem a expressão característica, traição e medo, em seu rosto.
Os gastos operacionais foram bastante reduzidos, embora haja previsões de que podem cair muito mais. O uso da energia solar e a reciclagem de materiais poupou muito, e os funcionários foram instruídos, por uma série de palestras de cunho emotivo, a 'salvar a Natureza', e estão poupando e se esforçando de maneira totalmente voluntária, segundo eles mesmos.
Ouçam os corações deles baterem em conjunto e ouçam como se apagam um a um. Festejem na morte. Guardem dois ou três vivos para depois.
A produtividade, enfim, está mais alta do que nunca, e a Empresa é cada vez mais uma instituição sólida e, esperamos, Eterna.
Houve, no entanto, apenas um problema nesse mês.
Matem os últimos lentamente. Ofereçam-nos. Agradeçam. Renovem a Aliança.
Um funcionário que nunca havia dado sinais de problematização antes começou, inesperadamente, a reclamar de suas condições e questionar os Métodos da Empresa, ligando-a a figuras questionáveis e fazendo alegações paranóicas de cunho difamatório. Felizmente, antes que ele ganhasse ouvintes demais, ele foi surpreendido por uma oportuna acusação de pedofilia e já está preso.

Att

Fábio F. Felix,

Sub-Diretor de Produtividade

Ela escrevia em várias cores

2007-12-10T13:24:00.001-08:00

Ela escrevia em verde, azul e, principalmente, em vermelho, e em tantas outras cores que seria impossível contar. Ela dançava com os olhos daqueles que tentavam observá-la, tão incautos quanto aqueles que olham diretamente para o Sol.

ela rodopiava
sem suspiros
sem ardores
sem paixões
sem conclusão

Numa certa noite ela olhou para mim, diretamente pra mim, durante alguns segundos. Não foi tão especial quanto se teria pensado. Decepcionei-me instantaneamente, desviando meu olhar, embaraçado.
Isso foi há tanto tempo.

- É sério? Mesmo? Meu deus eu nem sei como agradecer... Vocês têm certeza? Não é alguma brincadeira, né? Engano? Tem certeza? Mesmo? Ai meu deus eu nem sei... Faz tanto tempo que eu queria... Você nem imagina, mesmo, nem imagina... Desde que eu era... Nem sei... Não sei quantos anos, sinceramente... Eu posso mesmo dizer... Posso? Eu queria dizer algo pra uma pessoa... A história é complicada, não... Não, não importa a história... Ela era... Meu deus, eu acho que estou quase chorando... Eu só queria que ela ouvisse isso, depois de tanto... Queria dizer pra ela...
- Desculpe, mas o tempo acabou, vai ter de ser na próxima vez.

Mulher: Então fala logo.
Homem: Não quero falar nada.
Mulher: Você fica levantando, levantando a mão e abrindo a boca e aí pára. Fala logo, tá me irritando.
Homem: Não é nada.
Mulher: Então fica sentado, ou então vai pra outro lugar, sei lá, tá me enchendo, porra.
Homem: Não tou fazendo nada...
Mulher: Ai, que saco.

- Homem abre a boca para dizer algo, levanta um pouco o rosto, mas desiste. Mulher, utilizando o computador, aparentemente não percebe. -

Mulher: Tou indo. Quando eu voltar eu te ligo, tá? Desculpa o stress, é que com a viagem e tudo...
Homem: Não foi nada.

- Mulher se levanta e sai pela porta -

Homem: ...Fica.

Ele a observava desejoso, intenso, suando, os lábios trêmulos, mordendo as bochechas enquanto engolia várias vezes a própria saliva, as mãos dentro dos bolsos apertando os próprios dedos compulsivamente, as sobrancelhas subindo descendo subindo descendo subindo descendo, o hhhhhnf aaaaaah da respiração repetitivo e assustador, à sua maneira; seu corpo oscilando pendularmente, relógio incompleto e quebrado. Ele piscou os olhos algumas outras vezes, e então voltou para casa.